Rio de Janeiro, manhã de 11 de dezembro de 2008. A brisa matinal que soprava pela Barra da Tijuca, o bairro emblemático onde o luxo desmedido e a ostentação febril da elite carioca se encontram com a vastidão do mar, trazia consigo um frescor salgado. Era um clima ameno, quase poético, que contrastava violenta e perturbadoramente com a cena macabra que estava prestes a ser descoberta nas entranhas frias de concreto da garagem de um luxuoso Aparte Hotel. Ali, longe dos flashes dos fotógrafos e do brilho inebriante dos estúdios de televisão, encontrava-se um carro estacionado. O motor estava desligado. O silêncio no subsolo era absoluto, denso, pesado, sendo cortado esporadicamente apenas pelo zumbido distante e abafado do trânsito da Avenida Lúcio Costa. Dentro do veículo, no banco do carona, com o corpo inclinado de forma antinatural em direção ao banco do motorista, jazia o corpo de um homem de 38 anos.
Não havia sinais de arrombamento. Não havia marcas de violência física externa, sangue derramado, balas ou facadas. Havia apenas os tristes e silenciosos vestígios de uma madrugada de puro terror psicológico, de delírios incontroláveis e de alucinações aterradoras em que aquele homem correu em volta do veículo, gritando a plenos pulmões, suando em bicas, e lutando desesperadamente contra inimigos invisíveis e monstros que existiam unicamente nas sombras de sua própria mente consumida pelo pó. Aquele corpo sem vida pertencia a Marcelo Silva. O ex-policial militar que, até poucos meses antes, desfilava altivo nos tapetes vermelhos mais exclusivos do país, preenchendo as capas coloridas de todas as revistas de fofoca e sendo tratado com reverência hipócrita como o “príncipe” da maior estrela da teledramaturgia brasileira, a imponente Susana Vieira.
O casamento deles foi uma verdadeira explosão midiática, um acontecimento que parou o país e redefiniu os limites da exposição da vida íntima. A separação subsequente, por sua vez, foi uma hecatombe nuclear. E a morte solitária de Marcelo naquelas condições deprimentes marcou a ruína final e irrevogável de um conto de fadas artificial que, ao ter sua superfície arranhada, revelou-se um pesadelo escuro e pegajoso, tecido com os fios do ciúme doentio, da traição escancarada e de um vício incontrolável. O que o grande público frequentemente esquece, ou simplesmente não sabe, é que o abismo escuro no qual ele despencou de cabeça já havia se escancarado poucas semanas antes do seu último suspiro. Foi quando a atriz, ícone inabalável da televisão, descobriu um segredo devastador, o expulsou sumariamente de sua mansão e a mídia, sedenta por sangue e escândalos, o crucificou sem piedade em praça pública.
Mas a pergunta central, a grande interrogação que ecoa na escuridão úmida daquela garagem até os dias de hoje é profunda e complexa: Marcelo Silva morreu apenas por fraqueza de caráter, sucumbindo covardemente à maldição de um vício incontrolável que o corroía desde a juventude, ou foi o choque sísmico do escândalo, a vergonha insuportável da rejeição pública e a crueldade implacável do julgamento de uma nação inteira que o empurraram, sem freios e sem cinto de segurança, para uma overdose letal de 13 horas de consumo ininterrupto de cocaína? Para desvendarmos essa tragédia moderna com a profundidade que ela exige, é imperativo abrir as portas trancadas dessa relação passional, dissecar o escândalo que fez os corredores da Rede Globo tremerem e refazer, passo a passo, os minutos finais de agonia extrema no estacionamento daquele Aparte Hotel.
Esta não é apenas uma mera fofoca esquecida sobre o infortúnio de uma celebridade. É o relato cru, doloroso e altamente sociológico de como a fama pode ser uma substância infinitamente mais tóxica, viciante e letal do que os entorpecentes que destroem o corpo físico. Para compreendermos a magnitude e o tamanho do abismo em que Marcelo Silva despencou naquela madrugada de quinta-feira, precisamos, em primeiro lugar, medir a altura colossal da montanha que ele tentou escalar com tanta voracidade e desespero.
Marcelo Silva não nasceu nas páginas brilhantes e perfeitamente editadas da revista Caras, onde a vida é um eterno brinde com champanhe. Ele nasceu no subúrbio duro, cinzento e implacável do Rio de Janeiro. A sua infância e a sua juventude não foram perfumadas com jantares requintados nos melhores bistrôs do Leblon, tampouco com passeios descontraídos de lancha pelas águas cristalinas de Angra dos Reis. O cheiro predominante da sua realidade inicial era o do asfalto quente e derretido, o odor acre da pólvora e o suor da luta diária pela sobrevivência. Ele conhecia intimamente o silêncio tenso, carregado e perigoso das madrugadas fluminenses nas periferias, onde a pobreza estrutural é, na esmagadora maioria das vezes, a única e cruel herança deixada de pai para filho em um ciclo inquebrável.
A fome de vencer que queimava no peito de Marcelo não era um simples capricho burguês ou uma vontade genérica de ser rico e poderoso. Desde o seu primeiro choro, a sua busca por ascensão era uma questão vital de sobrevivência. Em um ambiente inóspito onde as opções reais de crescimento para um jovem oriundo da classe trabalhadora são severamente limitadas, a estabilidade de um concurso público soa como uma promessa de salvação divina, a única boia em um mar de incertezas. E foi exatamente assim que, tentando escapar da ruína quase certa da invisibilidade social, ele decidiu vestir a farda. Marcelo tornou-se Policial Militar do estado do Rio de Janeiro, abraçando uma das missões mais árduas do país.
É preciso um imenso exercício de empatia e imaginação para dimensionar a pressão esmagadora que envolve essa escolha. Ser policial no Rio de Janeiro não é exercer uma profissão convencional; é viver em um estado de guerra urbana crônica e não declarada. O jovem Marcelo, ostentando o seu porte físico robusto, o perfil atlético e o sorriso fácil e sedutor, entrou para uma corporação onde a morte não é um conceito abstrato, mas um risco iminente e diário, e o estresse pós-traumático é essencialmente o ar espesso que se respira. As viaturas blindadas, as incursões em territórios dominados por facções, os longos e exaustivos turnos de 24 horas, o confronto armado direto nas vielas estreitas das favelas. Ele lidava diariamente e de frente com o lado mais sujo, violento, abandonado e podre da sociedade. A farda lhe conferia, inegavelmente, um certo poder local, um respeito forçado imposto pelo medo, mas o salário curto no final do mês era um lembrete cruel, constante e humilhante de que ele, apesar de dar a vida pelo estado, ainda estava na base da pirâmide alimentar daquela cidade maravilhosa e brutal.
Nos corredores frios dos batalhões e nos bastidores da corporação, contudo, Marcelo já demonstrava os traços de um comportamento ambicioso. Ele definitivamente não se contentava com o anonimato da tropa. Havia nele um desejo profundo e enraizado de ascensão rápida, uma vaidade latente que beirava o narcisismo, e uma fome insaciável de ser admirado que o rígido uniforme azul da PM não conseguia, de forma alguma, saciar. Ele ansiava pertencer a um mundo diametralmente oposto àquele que patrulhava todas as madrugadas. Ele queria o topo, a luz, o glamour, mas sabia dolorosamente que não dispunha das ferramentas convencionais, do sobrenome ilustre ou da herança financeira para chegar lá através dos meios comuns.
A virada de chave do destino e o início do que seria, paradoxalmente, a sua maior glória pública e a sua pior e mais devastadora maldição aconteceu em 2006. O cenário não poderia ser mais emblemático: o Carnaval. Esse imenso, ruidoso e caótico liquidificador social onde as intransponíveis divisões de classe do Brasil se dissolvem ilusoriamente por alguns poucos dias, escondidas sob toneladas de confetes, paetês, penas de faisão e o som frenético dos tamborins. Marcelo Silva estava trabalhando. Ele foi designado e destacado para fazer a segurança particular na Marquês de Sapucaí, um dos locais mais cobiçados, VIPs e vigiados pelos holofotes da imprensa do mundo inteiro durante o feriado.
Foi exatamente ali, em meio ao barulho ensurdecedor e contagiante da bateria, cercado pelo cheiro forte de bebida alcoólica, perfume caro e suor, que ele cruzou o olhar de forma definitiva com ela: Susana Vieira. A rainha. A musa intocável. Uma mulher formidável que respirava, transpirava e dominava o sucesso absoluto e a aclamação pública que Marcelo sempre sonhou em tocar. Ela estava ali, exuberante, reinando soberana em um camarote VIP blindado, esbanjando aquela confiança vulcânica, expansiva e quase intimidadora que sempre a caracterizou ao longo de sua estelar carreira. E ele, do outro lado da corda de isolamento: o segurança fardado, forte, jovem, dono de uma beleza marcante e de uma postura protetora.
A diferença cronológica de idade entre os dois beirava as três décadas. A diferença social, cultural e financeira era um fosso colossal, profundo o suficiente para engolir qualquer um. Mas na magia efêmera e altamente artificial do carnaval carioca, as órbitas desses dois planetas tão distintos colidiram com uma força gravitacional irrefreável. A aproximação inicial não foi um mero acidente geográfico; foi uma caçada mútua, silenciosa e letal. Susana, amplamente conhecida por sua autenticidade, por viver a vida intensamente sem freios e amar com uma paixão avassaladora, viu naquele jovem um frescor estonteante, um vigor físico sedutor que contrastava com os homens ricos e enfadonhos do seu convívio. Marcelo, por sua vez, assumindo o papel de detetive calculista da sua própria ascensão social, não pôde ignorar a monumental oportunidade que se abria. Para o policial acostumado com o asfalto do subúrbio, a mulher poderosa que se insinuava diante dele não representava apenas um fugaz e lisonjeiro interesse romântico. Ela era o bilhete premiado da loteria acumulada. Era a escada rolante, expressa e iluminada, que o tiraria da lama diretamente para os tapetes vermelhos de Hollywood e para o panteão das celebridades intocáveis.
O “sim” inicial que ele recebeu de Susana Vieira mudou instantaneamente e de forma drástica toda a gravidade da sua existência terrena. O homem que antes ajustava o despertador para enfrentar a guerra urbana sangrenta das favelas estava agora prestes a adentrar em um universo paralelo onde a guerra era infinitamente mais sutil, travada com egos inflados, disparos de câmeras fotográficas e a letal manutenção do status. Ele trocou o pesado e claustrofóbico colete à prova de balas por finos ternos italianos costurados sob medida. Mas o que ele, na sua tremenda ingenuidade forjada pela ambição desmedida, não sabia, é que a fama atira para matar sem deixar vestígios. E as balas de prata disparadas pela mídia, impulsionadas pelos boatos e pela opinião pública, são feridas muito mais dolorosas, profundas e letais do que os projéteis dos fuzis dos traficantes. O sonho dourado do menino pobre havia, enfim, se concretizado na frente de toda a nação, mas as sementes negras e venenosas do pesadelo estavam apenas sendo cuidadosamente semeadas no terreno farto e fértil de sua própria vaidade.
O amor que floresceu entre Susana Vieira e Marcelo Silva não teve o privilégio de crescer nas sombras reconfortantes do anonimato. Ele foi plantado no centro da arena, regado diariamente pela exposição e exibido com pompa nos horários nobres da televisão brasileira. Em questão de poucos e frenéticos meses, o ex-policial militar do subúrbio carioca foi catapultado com a força de um foguete para o centro gravitacional de um mundo que ele mal conhecia a gramática, mas que sempre desejou subjugar e dominar. Setembro de 2006. O casamento. A união matrimonial deles não foi, nem de longe, uma cerimônia discreta ou restrita a amigos íntimos. Foi um gigantesco evento da monarquia midiática, planejado para ocupar todas as capas do dia seguinte.
Tente imaginar a opulência e a grandiosidade do cenário: Susana, ostentando a sua coroa invisível de uma das atrizes mais bem pagas, poderosas e respeitadas de todo o país, com décadas incontestáveis de uma carreira brilhante; Marcelo, vestido em um terno escuro impecável que, pelo valor na etiqueta, custava sozinho o equivalente a muitos anos do seu antigo, suado e sofrido salário como PM. A elite intocável da teledramaturgia nacional estava em peso no salão. Câmeras de todos os grandes canais disputavam o melhor ângulo, flashes disparavam como estroboscópios, capas de todas as grandes revistas de celebridades já estavam garantidas. O cheiro inebriante de flores raras importadas se misturava harmoniosamente ao perfume francês caríssimo que exalava do pescoço dos convidados. A glória de Marcelo Silva ali era absoluta e inquestionável. Naquela noite, ele não era mais apenas o jovem namorado, o brinquedo ou o acompanhante. Ele era o marido legítimo da rainha.
Da noite para o dia, de maneira literal, a sua vida mudou da água da torneira para o vinho mais caro das adegas da Europa. Ele abandonou para trás a farda azul, a tensão sufocante das viaturas em perseguição e a poeira sufocante das ruas sem calçamento. O seu novo e cobiçado uniforme passou a ser a camisa de grife, frequentemente aberta no peito para exibir os músculos e a corrente de ouro, emanando uma confiança arrogante. Ele desfilava de braços dados nos tapetes felpudos do icônico Copacabana Palace, jantava lagostas e caviares nos bistrôs mais exclusivos e caros do Leblon, e viajava ao redor do globo sempre na poltrona da primeira classe: Miami, as vielas românticas de Paris, cruzeiros transatlânticos de luxo impensável. A sua vida inteira tornou-se, sem pudores, uma vitrine colossal e iluminada de pura ostentação.
A paixão avassaladora entre os dois era exibida diariamente sem qualquer sombra de pudor, recato ou timidez. Beijos intensos e calorosos diante das câmeras nos camarotes, declarações de amor inflamadas e apaixonadas em plena rede nacional. Para o público espectador, inebriado pela narrativa, parecia de fato a coroação triunfal de um conto de fadas pós-moderno, onde o amor verdadeiro e o tesão romperam violentamente todas as barreiras matemáticas da idade e das muralhas invisíveis das classes sociais. Marcelo, sempre com o seu sorriso largo, perfeitamente branco, e o seu porte atlético de estátua grega, absorvia a fama, a bajulação e o luxo como uma esponja ressecada no meio de um vasto deserto.
Mas, ao resgatar as imagens daquela época, peço que você congele mentalmente a imagem de uma dessas revistas badaladas de 2007. Como um detetive minucioso que busca a verdade nas entrelinhas desta narrativa sombria, preciso que você ignore momentaneamente o brilho ofuscante dos diamantes cravejados no pescoço de Susana e os sorrisos deslumbrantes fabricados para a lente. Aproxime a sua câmera imaginária focando diretamente no rosto de Marcelo Silva. Olhe profundamente para os olhos dele, naqueles instantes fugazes em que as luzes não estão apontadas diretamente para o seu rosto. Ao analisarmos minuciosamente essas fotografias e registros em vídeo, percebemos um detalhe perturbador: há um olhar tristemente vazio, muitas vezes perdido, opaco e melancólico, que absolutamente ninguém ousou notar no meio do barulho ensurdecedor do auge da festa.
Qual é, afinal, o preço excruciante de viver a vida como se fosse um deus, morando dentro de um deslumbrante castelo de ouro que, na verdade, não é e nunca será legitimamente o seu? Marcelo sem dúvida ganhou o mundo material, mas, nesse processo predatório, ele perdeu completa e irrevogavelmente a sua própria identidade humana. Ele deixou de ser o indivíduo “Marcelo” para ser conhecido e referenciado socialmente, em todos os lugares, única e exclusivamente como “o marido de Susana Vieira”. Onde quer que ele chegasse, os imponentes portões se abriam magicamente, sim. Mas abriam-se em reverência a ela, ao peso do nome dela, à conta bancária dela. Ele era tolerado, mas não reverenciado. Ele tornou-se, aos olhos implacáveis da elite e da mídia, apenas o acessório de carne e osso, o enfeite bonito e exótico posicionado estrategicamente na estante da estrela máxima.
Psicologicamente, essa castração silenciosa e cotidiana corrói o ego de qualquer ser humano. Para um homem que foi brutalmente forjado na autoridade armada de uma farda militar, ser reduzido sumariamente ao mero papel de coadjuvante passivo na sua própria história de vida era afundar em um abismo existencial torturante. E nos bastidores fechados e protegidos da mansão, muito longe das câmeras brilhantes da revista Caras, a dinâmica de poder que se instaurava era massacrante. Susana Vieira, conhecida publicamente por ser uma mulher formidável, intensa, mas também dominadora, controladora e confessamente ciumenta, era quem comandava com mão de ferro todo o espetáculo conjugal. E Marcelo, na ânsia de manter a todo custo o seu precioso passaporte diplomático para aquele universo irresistível de privilégios e luxo, tinha invariavelmente que se submeter. Ele tinha que concordar. Tinha que sorrir quando mandassem. Tinha que desempenhar o papel de marido escultural e perfeito.
A vida de rei, cercada de criados e iguarias, rapidamente se transformou em uma gaiola de ouro maciço com as trancas fechadas por fora. Ele não exercia mais uma profissão real, não batalhava mais por metas, não produzia. Não tinha mais nenhum propósito de vida substancial a não ser existir ao lado de uma potência. O silêncio sepulcral e a ociosidade destrutiva dessa falta de identidade própria começaram a gritar com força avassaladora dentro da mente dele. E quando a mente humana grita ininterruptamente e não consegue encontrar nenhum tipo de propósito para ancorar a sanidade, ela, inevitavelmente, busca por válvulas de escape imediatas. A pressão insustentável de manter diariamente a pesada máscara do marido eternamente apaixonado, grato e perfeito 24 horas por dia, somada aos dezenas de paparazzi o caçando e seguindo a cada passo, e à sombra gigante de sua esposa o cobrindo o tempo todo, formavam um coquetel emocional incrivelmente tóxico e inflamável.
Marcelo começou a sufocar. A maldição de ter desejado tão avidamente a fama estava, de forma cruel e poética, se voltando inteiramente contra ele. Ele estava, sem dúvida, no ponto mais alto e cobiçado do topo do mundo, mas percebeu, tarde demais, que o ar rarefeito ali em cima era escasso demais para os seus pulmões acostumados com a fumaça da realidade. A ruína total de um edifício nunca começa no exato momento em que o castelo despenca ruidosamente. Ela tem a sua origem silenciosa nas pequenas, invisíveis e profundas rachaduras que atacam a fundação do prédio muito antes da implosão. E Marcelo Silva, se escondendo muito bem por trás do seu largo e atraente sorriso de galã, estava secretamente, dia após dia, cavando um túnel escuro e perigoso com as próprias mãos para tentar fugir do seu próprio paraíso sufocante. A escuridão fria e tentadora das drogas pesadas e o anonimato das noites clandestinas já o chamavam pelo nome, preparando minuciosamente o cenário trágico para o escândalo conjugal mais explosivo da década.
Conforme a relação avançava pelo calendário e o relógio da vida corria implacável, a sombra do passado de Marcelo Silva começou a se esticar monstruosamente, revelando ao longo do tempo os contornos distorcidos do vício devastador que ele já carregava muito antes, mas muito antes mesmo, de se tornar nacionalmente conhecido como o marido de Susana Vieira. O que o grande público ignorava por completo, e o que a própria Susana infelizmente descobriria da pior, mais dolorosa e humilhante maneira possível, era que aquele galã musculoso com o porte e o rigor de um policial treinado escondia um segredo letal e voraz que corria pelas suas veias.
Desde a tenra e vulnerável idade de 14 anos, a dependência química se instalara na sua biologia. A cocaína definitivamente não era uma novidade festiva recente ou um luxo que ele experimentou apenas após o sucesso para acompanhar as festas da alta sociedade; era um fantasma muito antigo, um parasita adormecido nas sombras que a tremenda pressão psicológica, a ociosidade constante, o tédio existencial e a facilidade irrestrita de comprar com o dinheiro farto da fama despertaram com uma força brutal e incontrolável. A vida dupla de Marcelo, equilibrando as obrigações da mansão com as fugas para as biqueiras disfarçadas, começou a cobrar um preço altíssimo e visível na realidade do casal.
Já no ano de 2006, pouco tempo após as juras de amor, o Brasil perplexo teve o seu primeiro vislumbre assustador do caos que fervia sob a superfície. O ex-policial promoveu um verdadeiro quebra-quebra de proporções incontroláveis em um motel no Rio de Janeiro. Estava acompanhado de uma garota de programa, mergulhado em entorpecentes. A mídia, voraz, fervilhou imediatamente. O escândalo bateu com força e estardalhaço à porta da mansão de Susana Vieira. Foi um golpe baixo e extremamente violento contra a imagem imaculada e comercial do conto de fadas moderno que eles tentavam vender exaustivamente para a sociedade e para as marcas patrocinadoras. O choque e a degradação foram de tamanho absurdo que Marcelo, incapaz de se controlar, precisou ser internado às pressas, contra a sua própria vontade consciente, em uma rigorosa clínica de reabilitação e desintoxicação.
A ruína iminente e vergonhosa estava se desenhando graficamente, em letras garrafais, diante dos olhos de todo o país. Ainda assim, agindo como a protagonista heroica e abnegada num roteiro melodramático de teledramaturgia que exige grandes arcos de superação e perdão, Susana optou por perdoar o deslize público do marido. Ela acreditou cegamente na redenção pelo amor; ela nutriu a esperança genuína e maternal de que a força de sua presença poderia arrancar e salvar o homem que ela amava profundamente daquele abismo letal de pó e autodestruição. Marcelo de fato teve uma trégua temporária. Ele permaneceu bravamente limpo e sóbrio por exatos um ano e dois meses, reconquistando a confiança de sua esposa. Mas a dependência química severa, meus caros leitores, é uma besta faminta, astuta e traiçoeira que nunca, jamais, dorme. Ela apenas se oculta, finge-se de morta, e espera pacientemente pelo momento de maior vulnerabilidade emocional para dar o seu bote fatal. E esse bote letal chegou, de forma irônica, não apenas em formato de pó, mas na forma de um nome feminino e de um sobrenome: Fernanda Cunha.
O declínio brutal e definitivo de Marcelo Silva não foi exclusivamente de ordem química ou fisiológica; ele assumiu contornos de uma profunda falência moral. Incapaz de suportar as grades do seu casamento-prisão, ele engatou um tórrido e intenso romance clandestino com Fernanda, uma jovem estudante universitária de 24 anos que lhe trazia a submissão e a adoração que ele já não recebia, ou sentia que não recebia, de sua poderosa esposa. Durante longos, ardilosos e tensos meses, ele dividiu com precisão milimétrica a sua vida inteira entre o conforto exuberante da luxuosa mansão vigiada de Susana Vieira e os calorosos e passionais encontros secretos com a amante em motéis espalhados pela cidade. A traição conjugal não era apenas errada; era perigosa ao extremo, imprudente ao ponto da loucura. Era como se o ex-policial, movido por uma pulsão subconsciente e suicida, estivesse ativamente cavando a própria cova moral, desafiando a sorte e testando freneticamente até que ponto poderia ir antes que o frágil e bilionário castelo de cartas desmoronasse implacavelmente sobre a sua própria cabeça.
Esse perigoso limite invisível foi finalmente ultrapassado, sem direito a retorno, em meados de novembro de 2008. O clímax explosivo e devastador desse triângulo amoroso não aconteceu de forma velada ou contida nos bastidores das agências de assessoria de imprensa; ele explodiu como uma granada na primeira página e nas capas dos jornais de circulação nacional. Em uma manhã que se iniciou aparentemente normal, Susana Vieira acordou, abriu o jornal e teve a sua dignidade, o seu orgulho feminino e a sua inegável inteligência estilhaçados em mil pedaços ao ler e se deparar com a humilhante e impiedosa manchete: “Marido de Susana Vieira tem uma amante há meses”.
O choque provocado pela descoberta foi nuclear e ensurdecedor. A traição escandalosa não vinha baseada em meras fofocas vazias ou rumores de corredor; ela vinha devidamente e solidamente acompanhada de provas materiais concretas e fatos absolutamente irrefutáveis. Para uma mulher com a força titânica, a vasta experiência de vida e a inabalável personalidade de Susana Vieira, a resposta a tamanha afronta foi imediata, fria e completamente implacável, sem espaço para o perdão que antes concedera. “Na mesma hora, peguei as coisas e botei Marcelo para fora de casa”, ela revelaria, com a sua voz inconfundível, anos mais tarde, durante raras entrevistas onde tocou no assunto espinhoso.
O homem que ela mesma, munida do seu poder e paixão, resgatou do anonimato do subúrbio e colocou sob os ofuscantes holofotes do glamour nacional, foi sumariamente, e sem cerimônias, expulso do paraíso. Ele se viu, num piscar de olhos assustado, repentinamente despojado de todas as suas regalias, do cartão de crédito sem limites, da proteção de uma equipe inteira e da sua coroa de rei-consorte. Da noite para o dia, de forma cruel e irônica, com a sorte completamente virada, ele voltou a ser, perante a sociedade implacável, apenas o Marcelo da periferia. A maldição amarga e retumbante das suas próprias escolhas caiu sobre os seus ombros largos com o peso esmagador de uma bigorna.
A imprensa de celebridades, que durante os anos de bonança era dócil, parceira e cúmplice na construção do romance ideal, imediatamente e sem qualquer remorso virou as pesadas bocas de seus canhões apontadas diretamente para o ex-policial destronado. O linchamento público foi rápido, coordenado e absoluto. Ele se tornou instantaneamente o vilão máximo e odiado de toda a nação brasileira, sendo rotulado sem clemência como um oportunista sujo, um aproveitador parasita e um traidor sem escrúpulos morais de um dos maiores patrimônios culturais do país. A pressão psicológica e a tortura mental resultantes de passar de ídolo a pária em 24 horas foram simplesmente brutais.
A própria amante, Fernanda Cunha, assustada com a proporção que as coisas tomaram, revelaria muito tempo depois que, após a expulsão, Marcelo estava em um estado psicológico caótico, afundando-se aceleradamente e profundamente deprimido com a total e irredutível rejeição de Susana e com o linchamento público e midiático que estava sofrendo ininterruptamente. E, quando a mente de um dependente químico entra em estado de alerta e colapso total, e o mundo inteiro vira as costas cobrando justificativas que ele não tem, para onde corre desesperadamente o adicto? Ele não corre para a igreja; ele não corre para a terapia. Ele corre alucinado e sedento para a única e implacável companheira que nunca o julga, nunca o critica, não lhe faz perguntas morais, mas que cobra a sua própria alma e a sua vida como forma imediata de pagamento: a droga pesada. O gatilho invisível já estava completamente puxado. E a bala fatal, espessamente revestida de pó branco e puro desespero existencial, já viajava em altíssima velocidade em direção ao fraco coração de Marcelo Silva.
Quarta-feira, 10 de dezembro de 2008. O sol se pôs e a escuridão da noite caiu pesadamente sobre o calor do Rio de Janeiro. Mas para Marcelo Silva, no âmago da sua alma dilacerada, o sol e a esperança de dias melhores já haviam se apagado por completo algumas dolorosas semanas antes. Expulso do seu castelo dourado, escorraçado violentamente pela mídia e humilhado publicamente de norte a sul do país, ele encontrou um frágil abrigo na amante Fernanda Cunha, com quem foi morar provisoriamente em um Aparte Hotel. Mas o verdadeiro refúgio, o único silêncio que ele buscou para calar o caos interior, não foi o caloroso abraço ou o amor ingênuo dela; foi, mais uma vez, o torpor escuro, denso e venenoso da cocaína.
O que se desenrolou e se materializou, hora a hora, nas intermináveis 13 horas que antecederam o seu último e sofrido suspiro na Terra é, sem exagero, um autêntico e doentio roteiro de terror psicológico, delírios paranóicos e de degradação física e moral em seu estágio mais extremo e asqueroso. Como um detetive forense que tenta juntar as peças e remontar, passo a doloroso passo, os rastros de uma tragédia há muito anunciada, nós precisamos agora, mesmo que o estômago embrulhe, entrar no banco de trás daquele carro junto com Marcelo naquelas horas fatídicas.
Segundo o relato aterrorizante, detalhado e traumatizado de Fernanda aos investigadores de polícia posteriormente, a maratona brutal de consumo ininterrupto de altíssimas quantidades de cocaína começou logo cedo, ainda nas primeiras horas da noite de quarta-feira. Não foi de forma alguma um uso recreativo, festivo ou contido para mascarar a dor. Foi, para todos os efeitos práticos, um exaustivo, lento e agoniante suicídio químico. Marcelo utilizava a perigosa droga não para buscar euforia, mas com uma voracidade tão desesperada, doentia e intensa, como se quisesse sufocar e calar à força bruta e química as insuportáveis vozes da rejeição pública, as críticas da TV e o peso do seu próprio arrependimento que gritavam sem parar no fundo da sua cabeça. O pó branco, que antes era o seu pequeno segredo de recreação escondido nos motéis de luxo, transformou-se no seu maior, definitivo e mais impiedoso algoz.
A intoxicação e a ruína química não tardaram a bater na porta, atingindo e sequestrando o sistema nervoso central do ex-policial com uma violência fisiológica espantosa e devastadora. No meio da escuridão daquela madrugada, a momentânea euforia sintética deu lugar ao pânico absoluto. Marcelo entrou em um perigosíssimo estado clínico de psicose aguda induzida por drogas. A paranoia profunda tomou conta integralmente e sem rédeas do seu cérebro gravemente intoxicado. Fora de si e tomado pelo terror alucinatório, ele, de forma completamente imprudente, assumiu o volante de seu modesto carro, um Volkswagen Polo, e começou a dirigir cegamente pelas largas avenidas do bairro da Barra da Tijuca.
O trajeto era feito de forma errática, perigosíssima, acelerando o veículo ao máximo para depois frear bruscamente no asfalto molhado pelo sereno, sem qualquer razão aparente. O olhar do ex-galã, que antes encantava o público e as atrizes, agora estava completamente vidrado, inexpressivo e assustador. As pupilas estavam tão dilatadas, negras e arregaladas que pareciam absorver de uma só vez todo o escuro impenetrável da noite carioca. O suor gelado e pegajoso escorria incessantemente pelo rosto tenso, pálido e rígido, ensopando a camisa que grudava no seu peito ofegante. Ele olhava freneticamente pelo espelho retrovisor a cada segundo, gritando em pânico para Fernanda que estava sendo perseguido por assassinos que queriam eliminá-lo. Ele via com clareza cristalina inimigos invisíveis nas calçadas vazias, fantasmas ameaçadores de um passado não resolvido que queriam cobrar o preço da sua vida e vingar a sua humilhação. A maldição de viver consumido pela culpa, misturada com as engrenagens químicas do vício, havia quebrado e fragmentado completamente o seu frágil e último elo de contato com a realidade objetiva.
Ainda afogado no mar de alucinações aterradoras e perseguições imaginárias, ele levou Fernanda aterrorizada e como refém emocional para um motel na região. Ele não parou ali para buscar uma noite de romance e carinho ou um lugar para descansar a mente; o objetivo doentio era usar as grossas paredes do quarto para se esconder dos seus terríveis e perigosos perseguidores — aqueles homens armados que, na verdade, só existiam povoando e rondando o inferno particular da sua própria e danificada mente. E foi lá, confinado entre as quatro paredes daquele quarto claustrofóbico de motel, que o espetáculo macabro do terror contínuo atingiu níveis quase inumanos. Ele consumiu doses ainda maiores da droga, cheirando quantidades industriais e impuras até as próprias narinas começarem a ceder e sangrar abundantemente sobre o seu rosto.
Ele estava em um estágio catatônico e agressivo. Alucinava conversas e ameaças. Batia, se debatia e se jogava de forma violenta e desgovernada contra as duras paredes do cômodo. Ele passava longos e angustiantes minutos olhando desconfiado, escondido pelas minúsculas frestas das pesadas cortinas, com os dentes trincados e cerrados numa careta de tensão extrema, o maxilar travado pela droga. O seu coração, aquele mesmo músculo forte e resistente que nos tempos difíceis da polícia suportava o estresse absurdo de um tiroteio em área de risco e a rotina insalubre da corporação militar, agora estava convertido em um verdadeiro tambor tribal. Um tambor frenético que batia acelerado, chegando a picos absurdos e letais de 200 batimentos exaustivos por doloroso minuto, empurrando sangue envenenado para o seu cérebro.
A manhã finalmente raiou, trazendo a luz do dia para revelar os horrores da madrugada. Na manhã daquela quinta-feira, 11 de dezembro, a situação insustentável finalmente cruzou e atingiu o seu limite físico e psicológico insuportável. Fernanda, já em absoluto e completo pânico, temendo pela própria integridade e profundamente exausta após testemunhar toda a degradação, conseguiu, através de muitas súplicas e persuasão cautelosa, convencer o alucinado Marcelo a deixar o motel e voltar de carro para o Aparte Hotel onde eles moravam atualmente, situado estrategicamente e ironicamente na belíssima e cobiçada Avenida Lúcio Costa.
O carro Polo finalmente desceu a longa rampa em espiral da garagem subterrânea, em direção à vaga. O som rasgado e agudo dos pneus freando e cantando no cimento liso ecoou alto pelo imenso e silencioso local fechado. Marcelo estacionou e parou o veículo de solavanco, mas ele simplesmente se recusou, com todas as suas parcas e exauridas forças, a descer do veículo e subir de elevador para a segurança do apartamento. O surto psicótico, o delírio e a paranoia persecutória haviam, infelizmente, atingido o seu pico clínico máximo e mais perigoso naquele momento. Ele travou violentamente as mandíbulas, puxou as travas de segurança e trancou todas as portas por dentro do carro, transformando o veículo no seu refúgio, mas também no seu caixão hermético de ferro.
E a loucura o engoliu por inteiro. Ele começou a gritar histericamente. Passou a se debater, lutar, chutar e esmurrar violentamente tudo dentro da confinada cabine do carro em movimento pendular. A força física natural de um homem robusto, alto e antes acostumado ao porte tático da polícia, estava agora multiplicada por mil pela descarga gigantesca de adrenalina e cortizol de uma overdose iminente que transformava o pequeno veículo em uma verdadeira e assustadora jaula de destruição, onde um animal ferido lutava pela vida. Ele se debatia ensandecido contra o próprio volante que segurava, contra o painel, contra o estofado do banco e batia com a cabeça nos vidros tentando esmagar ou fugir da morte que ele mesmo cultivou.
Fernanda, já completamente aterrorizada e sem mais nenhuma esperança de acalmá-lo, conseguiu num momento de distração destrancar a sua porta. Saiu correndo em desespero, aos prantos, pelos corredores da garagem e dirigiu-se apressada à guarita para pedir por misericórdia ajuda urgente à equipe de segurança patrimonial do prédio e para ligar aos prantos, implorando pelo socorro da viatura da polícia. Enquanto a ajuda não chegava, Marcelo ficou terrivelmente e absolutamente sozinho, encurralado, trancafiado no banco do carona de um carro silencioso e parado na escuridão de uma garagem.
A ironia amarga da vida é que o mesmo homem imponente que, até muito pouco tempo, andava de braços dados e pisava sob flashes ofuscantes nos macios e prestigiados tapetes vermelhos, e que ostentou por dois anos inteiros a suprema glória de ser o admirado marido de uma das mulheres mais famosas, influentes e ricas de toda a história da TV brasileira, agora estava melancolicamente e tragicamente reduzido a um estado inumano. Um animal acuado em uma ratoeira, lutando debilmente contra o pouco ar que restava, sufocando dolorosamente afogado no próprio suor frio e pegajoso.
Foi nesse cenário lúgubre que o escuro abismo existencial o puxou e o engoliu de uma vez por todas. O seu maltratado e esgotado sistema cardiovascular simplesmente e abruptamente não aguentou mais a colossal sobrecarga de 13 horas seguidas e ininterruptas de consumo excessivo de cocaína. O coração colapsou num baque surdo, falhando fatalmente. Seguiu-se uma parada cardíaca fulminante, violenta. Um infarto silencioso, mas letal, induzido clinicamente e diretamente pela overdose. Os belos olhos amendoados que, apenas minutos ou segundos antes, viam paranoicamente monstros assustadores em cada sombra da garagem, subitamente perderam todo o brilho e o reflexo, e ficaram congelados e fixos no vazio gelado e nada reconfortante da morte. O corpo que antes era musculoso, treinado e cobiçado por sua juventude cedeu sob o peso da falência dos órgãos, tombando pesada e inertemente entre o estreito espaço dos bancos dianteiros do pequeno carro popular, já sem nenhum resquício de vida.
Quando, enfim, as equipes médicas de resgate e a viatura com os policiais militares finalmente desceram a rampa e chegaram ao local, depararam-se com uma amarga coincidência. Eram os mesmos policiais fardados com quem, possivelmente, ele patrulhou, riu e trabalhou ombro a ombro um glorioso dia nas difíceis ruas do Rio de Janeiro. A cena, porém, já estava congelada no tempo. O silêncio sepulcral e lúgubre da garagem sombria foi quebrado apenas pelos murmúrios contidos, de tristeza e profundo choque que escapavam da boca dos agentes ao reconhecerem o rosto do ex-companheiro de farda naquelas condições. Marcelo Silva estava definitivamente morto. A porta pesada do carro finalmente foi aberta, rompendo o vácuo, e o cheiro doce e nauseante da morte incipiente, fortemente misturado com o suor ácido do desespero e os odores químicos residuais das drogas, empesteou o ar daquela manhã de forma imediata.
Não havia nenhum resquício de glamour naquela cena final. Não havia convites VIP, vestidos luxuosos, nem o estouro de flashes de fotógrafos registrando o seu sorriso forjado para as capas. Havia apenas, de forma crua, brutal e triste, um corpo inerte. Estava sujo, retorcido, contorcido pelas dores da agonia final. Rapidamente, o cadáver foi despersonalizado ainda mais e coberto por um impessoal lençol térmico de isolamento prata de resgate, aguardando pacientemente, por longas e frias horas no chão frio da garagem, a fatídica e inevitável chegada do temido rabecão do Instituto Médico Legal (IML) para levá-lo à gaveta fria da perícia criminal. A queda assustadora, longa e destrutiva do “príncipe” da televisão havia, afinal e de fato, chegado ao seu fundo de impacto de puro concreto armado. A traição conjugal pública lhe custou impiedosamente o seu casamento bilionário, e o seu orgulho cego e vaidade doentia lhe custaram a sua própria reputação nacional, mas o vício e a droga… ah, o vício. O vício não apenas pediu, ele exigiu e lhe custou a vida inteira. E de brinde, ainda orquestrou que a cobrança dessa vida se desse da forma mais pavorosa, humilhante, miserável e solitária que um homem vaidoso pode experimentar antes de dizer adeus a tudo.
O corpo gelado e pálido de Marcelo Silva foi levado e retirado daquela garagem fria na Barra da Tijuca por desconhecidos, mas a espessa e sufocante fumaça tóxica de todo o seu escândalo de vida continuou pairando por muito tempo sobre a cidade do Rio de Janeiro. A terrível notícia bombástica de sua morte violenta e repentina por overdose varreu de forma alucinante e correu todo o território brasileiro através dos jornais, telejornais e rádios. Mas a notícia não foi acolhida e recebida com o peso tradicional, humano e silencioso do luto respeitoso que se espera com a morte de qualquer jovem; muito pelo contrário, ela foi devorada com a voracidade perversa, brutal e destrutiva de um massivo linchamento e julgamento público. Em vida, por causa de seus erros morais expostos, ele foi amplamente considerado e julgado pelas donas de casa e pelos jornais como sendo o vilão, o alpinista social imoral. Na morte gélida, ele tampouco encontrou a esperada piedade, empatia ou qualquer tipo de redenção póstuma.
A maldição irrevogável e aterrante de quem ousa, em vida, trair humilhar um ícone venerado e amado, um ídolo intocável de adoração nacional como é a senhora Susana Vieira, é a de ser julgado sumariamente e eternamente pelo implacável e cruel tribunal paralelo e invisível da opinião pública. Esse é um lugar sombrio onde as leis são de pedra e não há, de maneira nenhuma, espaços para apelações, psicólogos ou para nobres advogados de defesa que possam apaziguar a situação. Onde a massa é soberana, existem apenas e tão somente os frios e sanguinários carrascos dispostos a desferir o último golpe com a lâmina das palavras cortantes.
O velório melancólico de Marcelo, ocorrido horas depois da perícia que atestou a sua overdose e falência dos órgãos, no cemitério do subúrbio, foi uma das cenas de dor de mais profunda tristeza, solidão e total e irrestrito abandono que o país já viu. Longe, muito, mas infinitamente longe das esperadas dezenas e dezenas de suntuosas coroas perfumadas de flores caríssimas pagas por canais de TV ou da multidão fanática, barulhenta e incontrolável de inúmeros fãs chorosos que costumam marcar e dar as cartas na última e apoteótica despedida das grandes celebridades globais, havia, contrastando duramente, apenas a dor lancinante, visceral, silenciosa e crua da sua própria mãe.
A senhora Regina Célia. O choro dolorido, longo e completamente desesperado da velha e humilde mãe ao ver de perto o caixão simples com o corpo imóvel, inerte e frio do seu filho forte, era praticamente o único e audível som de compaixão e amor verdadeiro em todo um vasto, gigantesco e barulhento oceano ensurdecedor de duras críticas televisivas. Ela, a mãe, na sua dor imensurável, sabia intimamente e profundamente o real valor da perda irreparável: ela perdeu definitivamente o filho querido. Perdeu o menino para o pó branco que ele começou a usar aos quatorze anos, perdeu o filho deslumbrado para a cegueira destrutiva da ambição irrestrita, e acabou perdendo-o também, fatalmente, para a ruína letal que a fama e o excesso de holofotes promovem na vida das pessoas que não têm base emocional para suportar.
A ex-amante, Fernanda Cunha, a trágica figura e a única mulher que de fato amparou e presenciou em choque o seu terror psicológico extremo, a overdose e todo o colossal e sangrento colapso mental e final nos seus últimos minutos em vida dentro daquele modesto Polo, também seria brutalmente punida. Ela carregaria cravada e tatuada para todo o sempre, na sua alma marcada e assombrada pelo medo dos fantasmas mentais, a enorme cicatriz inesquecível do som dos últimos gemidos, da força dele batendo nos vidros, e os vestígios daquela madruga alucinógena de pavor.
E Susana Vieira, afinal de contas, a grande estrela venerada e respeitada do país que reinava impassível nas novelas nobres, como reagiu? Como lidou intimamente a atriz com o luto trágico e a chocante notícia do fim brutal, bizarro e deprimente do homem bonito, e que por dois imensos anos inteiros, ela beijou nas revistas, levou no altar de braços dados para as cerimônias badaladas e o chamou publicamente e incessantemente de ser o seu “verdadeiro príncipe”? Reagiu inicialmente com a sabedoria e proteção do isolamento e do compreensivo e absoluto silêncio. Um silêncio gélido de quem, longe do furacão, busca proteção, terapia e refúgio em si mesmo, e que está duramente engolindo e digerindo atônita o completamente impensável e indizível que o destino lhe reservou assistir na primeira página do jornal do dia.
Mas, apesar de a dor humana clamar por tempo, reflexão, empatia e privacidade, a máquina predatória e incontrolável, moedora de emoções que conhecemos como televisão, é um leviatã cego e sádico que de modo algum respeita as regras eclesiásticas e silenciosas do luto civilizatório. Dias velozes logo após a poeira e o choque da grande tragédia sentarem um pouco na memória do carioca, e as manchetes precisarem de novas páginas urgentes e de sangue fresco para sustentar as altas e cobiçadas audiências da manhã matinal das emissoras, uma cena histórica entrou para a grade de programação e viria assustar os que assistiam confortáveis de seus lares.
A famosíssima apresentadora Ana Maria Braga, amiga leal, confidente fortíssima e fiel da atriz de longa data, assumiu a bancada no seu tradicional, imensamente líder em IBOPE e formador de opiniões de massas, o programa diário nacional e ao vivo “Mais Você”, matinal para a dona de casa brasileira. Embalada e totalmente movida por um ímpeto explosivo, genuíno, visceral e quase cego, um ato claro e ríspido de cega amizade, carinho e profunda proteção à dor emocional visível de sua amiga ferida pelas sucessivas traições, Ana Maria decidiu que as amarras protocolares da TV não a calariam naquela fatídica manhã. Referindo-se dura, direta e incisivamente a Marcelo Silva nominalmente e, em forma de retaliação imediata e impiedosa a todo o colossal sofrimento, caos e abalos humilhantes imensos que ele infligiu perversamente em público a Susana nas mídias, Ana não hesitou perante os diretores.
Ana olhou e focou as câmeras apontadas em si e disparou, sem freios e cruamente, de sobrolho franzido, com a raiva e dor latejantes, em alto, bom som em rede nacional ao vivo para todos do Brasil inteiro ouvirem nitidamente em HD: “Esse cara é um vagabundo!” Não satisfeita com o forte e ensurdecedor impacto inicial daquelas curtas palavras que deixaram apresentadores atônitos, ela respirou e, firme nos seus propósitos de solidariedade, completou ainda o seu duro discurso: “Vagabundo a gente põe na rua”. E ela o botou. O peso da fala desabou sobre a memória que restava.
Aquelas duras, pesadíssimas e fortíssimas palavras ditas, carregadas de repulsa, foram proferidas no maior e mais assistido canal soberano de televisão aberta do gigante país continental. E o mais sombrio e macabro de toda essa assustadora e bizarra vingança de mídia é que essas pesadas agressões e palavras de ordem retumbaram e ganharam vida exatamente enquanto, muito distante dali num cemitério distante e apagado, o pálido e gelado corpo físico e o pequeno caixão de Marcelo no subúrbio ainda descia e sequer havia, literalmente, esfriado sob o sol fluminense e a pouca terra batida que a mãe exausta e os funcionários públicos locais lançaram na cova do subúrbio.
As cruéis e chocantes afirmações cortantes e o duro sentenciamento verbal televisivo da maior apresentadora do país decretaram final, de forma inabalável e irreversível, o verdadeiro atestado e cruel legado póstumo e definitivo do ex-policial. A morte solitária e trágica do rapaz, por mais pavorosa que fosse a causa de uma parada cardíaca aos 38 anos, absolutamente não foi suficiente para abrandar a mancha profunda da sua falha de caráter, e nem apagou a mácula indelével da sua dupla e humilhante traição exposta nos tablóides. Pelo contrário. Ele entrou melancolicamente e irrevogavelmente para as infindáveis páginas amargas dos cadernos, dos jornais, dos verbetes antigos de buscas e para as fofocas nos pesados anais históricos de toda a colorida e frenética cultura pop brasileira amargando ser o vilão sem escrúpulos e eterno oportunista sem pudores. Aquela figura deplorável de ambição cega que, no final das dolorosas contas, teve, segundo o veredicto nacional invisível das câmeras de Ana Maria, a cova, o infarto e o infame fim solitário de indigente moral que mereceu ter.
Tempos calmos e mais estabilizados anos e décadas depois, Susana Vieira falaria e relutantemente mencionaria o traumático, humilhante e doloroso episódio em curtas pinceladas ou trechos isolados ao longo de grandes programas ou na sua biografia, mas sempre fazendo questão incisiva e magistral de carregar consigo a altivez, o poder de dona de si, e um forte brilho imutável que a blindam. Mesmo se mostrando forte e relutante em falar abertamente e exaustivamente com as luzes dos holofotes e repórteres nas famosas festas ou premiações, ela se viu por muitas vezes ainda carregando em seu rosto aquele sombrio e microexpressivo olhar velado e triste e fugaz de repulsa visceral, de dor genuína da época, que os cruéis frames da lente cristalina das câmeras jamais e de modo nenhum perdoam, falham ou esquecem de registrar à posteridade em frações milimétricas de segundos no ar, demonstrando a dor profunda ainda que mascarada da atriz experiente.
Ela corajosamente assumiu as pautas doloridas e, sem precisar mais esconder ou blindar aquele relacionamento amargurado perante os críticos jornalistas de fofoca sedentos ou dos telespectadores fiéis espalhados que aguardavam a resposta, resumiu a crueldade atordoante do longo trauma em curtas linhas precisas: “Ele era um psicopata”, desabafou ela de uma só vez, com a crueza cirúrgica, pesada e verdadeira de quem quase foi devorada no inferno e experimentou o medo, e encerrou magistralmente: “O que ele fez comigo, com a minha vida, foi de uma crueldade verdadeiramente absurda, imensa, e completamente doentia”. E, diferente de como reagem mulheres que desmoronam de emoção nos shows ou que imploram piedade perdendo a classe ao vivo, a intocável atriz e força irrefreável da novela nacional jamais sequer por um instante permitiu ou derramou grossas ou patéticas lágrimas públicas pelo adicto, pelo amante ou por ele, perante a mídia sádica que aguardava ansiosa sua queda. Ela virou a chave, trocou fechaduras.
Ela esmurrou moralmente e trancafiou o seu sofrimento pessoal longe. Ela fechou categoricamente a espessa e ruidosa porta daquele sombrio e malfadado capítulo sombrio, bateu com força inquebrantável e isolamento blindado os portões e acessos do seu gigante e agora vazio e calmo coração para focar novamente na labuta diária e interminável de horas nas gravações no Projac da Rede Globo, retornando de forma majestosa à ativa. E continuou de forma intocável a brilhar ofuscantemente em todos os canais de forma intacta e heroica pelo tempo e décadas seguintes em todas as premiações e palcos de teatros sem pausa. E, se formos traçar a matemática e observar pelo retrovisor, a resiliência assombrosa, brilhante, viva, pulsante e invejável glória e sucesso estrondoso, financeiro, pessoal de Susana não apenas superou imensamente os obstáculos, mas suplantou em todas as dimensões planetárias o obscuro e triste abismo infernal onde Marcelo, em sua covardia e ganância solitária, decidiu enterrar todos e de vez todos os seus próprios passos erráticos e sonhos tolos na garagem do condomínio fechado, apagando-o.
Contudo e inegavelmente, meus amigos, mergulhando no papel complexo e crítico de nós, os atentos, implacáveis e imparciais leitores da sociologia e de sermos o detetive invisível da alma, dos casos surreais, pesados e absurdos das maiores tragédias humanas que o show business mascara com dinheiro, não podemos sob nenhuma e estrita hipótese, jogar comodamente e às pressas a pá pesada de cal suja. Ignorando apressadamente, jogando debaixo da tapete ou tentando esquecer propositalmente a rica, imensa, perturbadora e doentia complexidade do sombrio e obscuro arquivo arquivado da fama e tragédia.
A longa, errática e veloz história dramática e o fim triste da vida de Marcelo Silva não é apenas mais um recorte ou uma tragédia mundana diária do tráfico suburbano e triste da sociedade local abandonada; ela ergue-se hoje em todos os seus atos públicos perante toda a nossa nação como o maior manifesto cínico, grandioso, violento, aterrador, bizarro, chocante e perigosamente didático, sendo um ensinamento aberto de um alerta e luz vermelha máxima de extrema emergência a todos os sonhadores iludidos pela cobiça veloz do ar rarefeito do dinheiro fácil que circunda e contamina ininterruptamente, seduz as almas puras do povo sobre a tenebrosa toxicidade extrema que domina e reina irrefreável em todo o cruel e seleto mundo sombrio oculto sob os diamantes que orbitam implacáveis os palácios de vidro, os holofotes pesados de Hollywood, e o universo irreal intocável, cínico das imensas celebridades endeusadas pela mídia.
Ele nunca passou de, e no fundo sempre foi eternamente apenas e somente, um simples menino pobre, sonhador ingênuo assustado do subúrbio e das favelas armadas, crescido e rudemente forjado pela violência sob fogo cruzado na esmagadora e letal dureza cruel da tropa e batalhão das perigosas vielas noturnas da perigosa polícia do subúrbio fluminense infestado, que infelizmente e de forma trágica olhou para a cobiça e inocentemente acreditou, sendo envenenado de ilusão boba, que o dourado passaporte imediato, carimbado com cifras e diamantes e tapete vermelho expresso, vitalício e infalível para atingir a alegria, a fama relâmpago veloz e felicidade que ele almejava ininterruptamente para escapar do destino traçado cruel das comunidades esquecidas e do inferno da pobreza e violência urbana e perdas que ele sofria ali na polícia amarga, era apenas assinar e aceitar num estalar de dedos mágicos a sedução num suntuoso casamento arranjado nos palcos bilionários abençoado pelos deuses caríssimos de capa de revista, para deslumbrar e esnobar seus algozes, amigos e conhecidos do asfalto quente.
Ele estupidamente ousou e gananciosamente desejou do fundo escuro e mais vaidoso ego de seu ser imperfeito lutar com todas as armas para brincar com os holofotes, posando, viajando a Paris, tomando os grandes vinhos da burguesia luxuosa de Copacabana e esnobando o povo batalhador na mídia achando ser o próprio Zeus e viver diariamente como se fosse um abastado deus mitológico imortal no alto da cadeia alimentar televisiva sem medo, com cartão sem limite, carros sem multas e passagens no bolso na primeira fileira blindada. Mas ele fatalmente errou na dose do delírio amargo, pois esqueceu por completo das regras da máfia da elite midiática: de que os todo poderosos ídolos cruéis intocáveis dos bastidores bilionários e endeusados da TV da elite dominante do país que ele pisou, amam fofocas e exigem sim a irrestrita, sufocante, contínua e assustadora perfeição estética visual de seus príncipes adestrados enjaulados; exigem da corte uma castradora submissão eterna, uma silenciada gratidão calada perene e amordaçada, aliada ainda sim à inquebrável, humilhante e dolorosa dependência cega irrestrita do poder alheio de se prostrar e lhes conceder dia a dia perante a imprensa a lealdade canina abanadora inquestionável irretocável de fachada impecável no altar conjugal dos programas de revistas femininas e colunáveis.
A imensa, voraz, barulhenta e impiedosa fama cega, destrutiva e letal sedutora das capas que ele abraçou com tanta força sem preparo mental ou assessoria inteligente, agiu rápido; ela dissecou, localizou milimetricamente, invadiu e pegou uma a uma, à força, puxando brutalmente pelos cabelos e raízes nervosas sem anestesia os mais ocultos problemas infantis emocionais, as fendas dolorosas, rachaduras sensíveis e profundas e enraizadas antigas vulnerabilidades escondidas latentes da frágil e já abalada psicologia viciada de anos de Marcelo, e numa velocidade supersônica, estonteante, deprimente, destrutiva e atroz, a fama cruel sádica das TVs sugou e as amplificou assustadora, torturante, irônica e bizarramente mil e quinhentas vezes mais alto e forte para ele e a plateia rir do lado de fora do grande estúdio blindado impenetrável sem qualquer pudor ético, freio, medo, resgate de empatia, piedade médica humana e salvação emocional final da alma do policial afogado em si na vaidade imatura da cobiça humana.
O fluxo de capital gigantesco e inesgotável o qual ele mergulhou os pés deslumbrados para experimentar, e o irreal dinheiro grosso muito e perigosamente farto na mão inexperiente e inábil para as tentações sem limite cimentaram o abismo final; o luxo cego abençoado e injetado o abriu portões sem cancela que apenas financiaram inescrupulosa e maciçamente e alimentaram a fogueira maldita crônica do vício do pó fatal sem precisar negociar com o subúrbio e a lama. O torturante exílio passivo em cativeiro luxuoso conjugal de veludo onde era capacho e refém na própria vida somado ainda ao imenso tempo livre e ao destrutivo ócio desmedido paranoico improdutivo diário de quem é sombra destruíram voraz e implacável cada milímetro invisível moral e psicológico de disciplina do PM, e pulverizaram em pedaços e poeira invisível sua honra, senso, controle e força. A pressão brutal midiática covarde e a exposição agressiva massacrante de 360 graus 24h rasgou ao meio e esmagou covarde no asfalto com botas afiadas de saltos em milhões de pedaços de vidro do seu frágil cérebro o seu anonimato pacato e a sua pouca e essencial privacidade natural familiar esmagada nos pés da mídia; restando-o esvaziado. Ele se embriagou de ego achando de verdade e inocentemente e narcisisticamente que estava blindado, inalcançável e no controle inquestionável do volante e da velocidade astronômica da carreira impulsionada e de tudo à sua volta girando a mil maravilhas para si. Mas os fatos fúnebres cruéis de autópsia fria apontaram o laudo: era tragicamente na realidade de um assustado e frágil adicto doente consumido, caindo na vertigem final amarga de fato ser não mais que e apenas um estúpido mero passageiro pálido mudo suado em agonia de dor do peito apavorante da crise letal com as pupilas opacas trancafiado em chamas dentro de um caixão ambulante num carro escuro enjaulado rodopiando solto nas mãos da loucura química, ladeira desgovernada abaixo sem volante solto cego num mergulho de terror totalmente sem nenhum sistema elétrico dos freios emocionais; simplesmente derrapando na escuridão rumo direto e correndo estúpida e incontrolavelmente a mais de 200 insuportáveis dolorosos e mortais quilômetros assustadores e frenéticos pela veia por cega absurda e asfixiante hora maldita rasgando de frente, explodindo no peito no coração infartado seco violento desabando e chocando se no esmagamento corporal do fim absoluto triste estirado numa garagem silenciosa gelada manchando para o fim escuro cravando estático no meio impenetrável escuro lúgubre sem cor, na desolação dolorida contra um implacável escuro opressor pálido da miséria gelada e fúnebre suja de um triste e duro amaldiçoado muro cinza esquecido escuro de gelo frio mudo cinzento muro de concreto do abandono eterno no pó, o silêncio da noite cobrindo na cova vazia sem salvação; esvaziou a sua alma ali.
