Por Que Guadalajara Está Construindo uma Estátua para um Brasileiro que Pisou Ali Uma Única Vez
O funcionário mexicano colocou o documento em cima da mesa com a calma de quem assina um formulário de rotina. Eram três páginas. Papel timbrado do Comité Organizador Local de Guadalajara e o nome de Pelé aparecia no segundo parágrafo reclassificado como atleta participante. A mesma categoria dos massagistas, dos roupeiros, dos homens que transportavam as malas de equipamento nos corredores do hotel.
Rafael Sandoval Rios não levantou os olhos do papel quando entregou. Havia dois jornalistas mexicanos na sala. Havia membros da delegação brasileira. Havia uma caneta sobre a mesa à espera a assinatura. Pelé pegou no documento, leu-o, colocou-o de volta sobre a mesa, não assinou. Sandoval não compreendeu naquele momento o que tinha feito.
Estamos em Guadalajara, México, junho de 1970. A Copa do Mundo estava a ser disputada em solo mexicano pela primeira vez e a cidade tinha-se preparado durante anos para receber o mundo. O estádio Jalisco tinha a capacidade para 52.000 pessoas e uma relva que os jardineiros tratavam com o cuidado de quem cuida de uma catedral.
Pelé tinha 29 anos e vinha de 4 anos de lesões, provocações e um Mundial de 66 que a Europa tinha utilizado para tentar escrever o fim da sua história antes da hora. Agora estava no México com o melhor plantel que o Brasil já tinha montado. E a imprensa do mundo inteiro tinha chegado a Guadalajara com a única pergunta que importava: será que Pelé ainda era o Pelé? Rafael Sandoval Ross era o presidente do Comité Organizador Local, um homem de 52 anos, com uma carreira construída na burocracia desportiva mexicana,
eficiente, respeitado, absolutamente convicto de que gerir bem um evento era tão importante como o evento em si. tinha organizado os jogos da fase de grupos com precisão, tinha gerido credenciais, protocolos, acessos e cerimónias com o rigor de quem sabe que os detalhes fazem a diferença. E tinha uma filosofia clara.
Dentro do o seu domínio administrativo, não havia exceções, nem mesmo para os maiores. O problema era que Pelé não era uma exceção, era uma categoria própria. E Sandoval não tinha uma linha no formulário para tal. O documento foi devolvido sem assinatura numa tarde de segunda-feira. Na sexta-feira seguinte, o Brasil jogou contra a Checoslováquia no estádio Jalisco.
Sandoval estava na tribuna de autoridades, no setor reservado aos membros do comité organizador. Tinha uma visão perfeita do campo. O que que viu naquela tarde não tinha linha em nenhum formulário. E 50 anos depois, Guadala está a construir uma estátua de 9 m para o homem que Sandoval tentou classificar como participante. Não para Sandoval, para Pelé.
Esta é a história do porquê. Antes de continuar, deixa-me pedir-te uma coisa rápida. Se gosta deste tipo de história que ninguém contou direito, subscreve já o canal. Ajuda mais do que parece. Um like e um comentário dizem ao algoritmo que este vídeo importa e é é isso que mantém este tipo de conteúdo vivo. Agora volta comigo.
Esta não é uma história sobre o Campeonato do 70 ou não é só isso. É sobre o que acontece quando uma cidade inteira vê algo que não consegue esquecer e decide décadas depois que necessita de uma forma física de dizer que esteve lá. Algumas perguntas estão abertas durante toda a narrativa. O que acontece à memória de uma cidade quando esta testemunha algo que ultrapassa tudo o que tinha visto antes? Em que momento é que um jogo de futebol deixa de ser um jogo e passa a ser o acontecimento central da história de um lugar? Um
lugar onde o protagonista pisou uma única vez? E o que diz de um homem o facto de a única cidade estrangeira a construir uma estátua para ele em vida seja uma cidade onde jogou 90 minutos, marcou um golo e tentou outro que não entrou. Aten e que mesmo assim foi suficiente para que Guadalajara nunca mais fosse a mesma.
Estamos em Guadalajara, estado de Jalisco, México, no início de junho de 1970. A cidade tem pouco mais de 1 milhão de habitantes. O estádio Jalisco fica no bairro de Alcalude, a poucos quilómetros do centro histórico. As ruas em redor do estádio, nos dias de jogo, estão cobertas de vendedores ambulantes vendendo tortilhas, chapéus de palha e bandeiras do México.
O calor é seco e direto. Os adeptos mexicanos tinham decidido coletivamente e sem deliberação formal. Torcer pelo Brasil, porque o Brasil jogava bonito e porque o Brasil tinha o Pelé. E o Pelé ainda não tinha lançado uma única bola em Guadalajara. A reunião estava marcada para as 10 da manhã na sala de conferências do Hotel Camino Real e Rafael Sandoval Rios chegou com 11 minutos de antecedência.
Pasta na mão, dois assessores atrás, com a pontualidade de quem quer deixar claro, antes de qualquer palavra, que aquele era o seu território. O hotel Camino Real era o local onde a delegação brasileira esteve hospedada durante a fase de grupos. A sala de conferências no segundo piso tinha uma mesa comprida de madeira escuro, 12 cadeiras e ar condicionado que resfolegava com esforço contra o calor seco de Jalisco.
Sandoval pousou a pasta sobre a mesa, abriu, organizou os documentos com a eficiência de um homem que prepara reuniões há 20 anos e ficou de pé à espera que os brasileiros chegassem. Quando chegaram, Paulo Machado de Carvalho, o chefe da delegação, dois membros da equipa técnica e Pelé, que tinha vindo porque alguém lhe tinha dito que havia uma questão de acreditação para resolver.
Sandoval cumprimentou cada um com aperto de mão firme e convidou-os a sentarem-se. falou em espanhol, com tradutor ao lado e foi direto ao assunto. O comité organizador local tinha revisto as categorias de credenciação em função de uma circular da FIFA que padronizava os acessos por função técnica e não por nome ou reputação.
A circular era real. Havia de facto uma revisão de protocolos nesse Mundial. Sandoval. usou-a como alavanca para o que queria fazer. disse que Pelé, como jogador de campo, seria credenciado na categoria atleta participante, que garantia o acesso ao campo, ao balneário, às zonas mistas e as áreas de aquecimento.
A mesma categoria especificou de todos os os outros jogadores da delegação. Paulo Machado de Carvalho levantou a sobrancelha. Disse que não era isso que tinha sido acordado anteriormente. Sandoval disse que os acordos anteriores tinham sido feitos com base em protocolos que a circular subsequente revisara. Disse isto com a voz tranquila de quem apresenta um facto administrativo e não uma decisão pessoal.
Os três documentos foram empurrados suavemente na direção de Pelé, com uma caneta de prata colocada ao lado. Pelé estava sentado a três cadeiras de distância de Sandoval. Não tinha dito nada desde que entrara na sala. pegou os documentos com a mão direita, ajustou a posição na cadeira e leu: “Não, depressa, lentamente, parágrafo a parágrafo, com a atenção de quem quer ter a certeza de que percebeu exatamente o que está a ler antes de reagir.
” Quando terminou a terceira página, colocou os documentos em cima da mesa com a mesma calma com que Sandoval os tinha empurrado. pôs a caneta de prata sobre as páginas e disse em português sem elevar a voz: “Não vou assinar”. O tradutor traduziu: Sandoval ficou olhando para os documentos por um segundo.
Depois disse que a assinatura era necessária para a emissão da credencial. Pelé disse que a credencial poderia ser emitida nas categorias acordadas anteriormente ou não precisava de ser emitida. disse isto sem raiva visível, sem o tipo de drama que a sala talvez estivesse esperando. Disse como quem informa uma posição que já estava decidida antes de ele sentar-se na cadeira.
Sandoval olhou para Paulo Machado de Carvalho. Paulo Machado de Carvalho olhou para Pelé. Os dois jornalistas mexicanos que tinham sido autorizados a estar na sala por Sandoval, que claramente esperava que a reunião fosse uma formalidade breve, escreviam nos seus blocos sem levantar os olhos. A reunião terminou sem resolução.
Sandoval saiu com os documentos não assinados e os assessores atrás. Na porta, virou-se e disse que o comité entraria em contacto com a solução administrativa adequada. Pelé já se tinha levantado e estava à conversa com Paulo Machado de Carvalho em voz baixa, de costas para o porta. A credencial foi emitida três dias depois nas categorias originalmente acordadas.
Sandoval não apareceu para entregá-la pessoalmente. Nesse mesmo dia, Pelé treinou no estádio de Jalisco pela primeira vez. Na manhã do dia 3 de junho de 1970, as ruas em redor do estádio Jalisco já estavam ocupadas desde as 6 horas da manhã. E os vendedores que montavam as suas bancas nas esquinas sabiam, por experiência de dias anteriores, que quando o Brasil jogava a cidade funcionava de forma diferente, mais ruidosa, mais lenta, com os homens a parar nas calçadas para discutir formações com desconhecidos, como se fossem velhos conhecidos.
A seleção brasileira tinha jogado dois jogos anteriores na fase de grupos, tinha ganho os dois, mas a imprensa mexicana escrevia sobre estes jogos com o cuidado de quem está a descrever um ensaio antes da estreia propriamente dita, porque a estreia real para Guadalajara era aquele. O Brasil contra a Checoslováquia no [pigarreia] Jalisco com Pelé no time.
O técnico Zagalo tinha montado uma equipa que a imprensa brasileira chamava de geração de ouro, com razão que o tempo confirmaria. Félix na baliza, Carlos Alberto, Brito, Piaza e Everaldo na defesa, Clodoaldo e Gerson no meio, Jairzinho, Tostão, Pelé e Rivelino no ataque. Era uma equipa que não precisava de explicação.
Era uma equipa que quando entrava em campo, a questão não era se ia ganhar, mas como. Os adeptos mexicanos chegaram ao estádio Jalisco com bandeiras do Brasil que tinham comprado nas bancas dos vendedores ambulantes porque as bandeiras do Brasil vendiam mais do que as do México nessa manhã. Um cronista da Rádio Guadalahara descreveu a cena mais tarde num programa de memórias desportivas.
Os homens de Jalisco foram ao estádio torcer por uma equipa que não era a sua, porque precisavam de ver aquilo com os próprios olhos, porque não acreditavam que era possível o que diziam que Pelé fazia e queriam poder contar aos filhos que lá tinham estado. Nos corredores do estádio, antes do jogo, Pelé passou pelo setor de acreditação com a credencial nas categorias originalmente acordadas.
Sandoval estava a 15 m de distância, conversando com um representante da FIFA. Não se cruzaram. O árbitro alemão Kurt Changer apitou o início às 12 horas em ponto com o sol de Jalisco já alto e a relva do estádio Jalisco brilhando com a humidade da irrigação matinal. E nos primeiros 20 minutos, o Brasil praticou um futebol que os adeptos mexicanos reconheciam como correto, mas ainda não como extraordinário.
Até ao momento em que Pelé recebeu a bola no limite da área, de costas para a baliza, rodou com um toque seco que deixou o defesa Checo olhando para o próprio joelho e bateu de primeira no ângulo com uma violência calma que o guarda-redes Ivo O Victor não tinha como alcançar. A bola entrou por baixo da trave.
O locutor da televisão mexicana ficou 4 segundos sem falar. Não era falha técnica, foi o tempo que demorou a encontrar palavras em espanhol para descrever o que tinha visto. E quando as encontrou, saíram todas de uma vez, sobrepostas, num volume que os engenheiros de som da transmissão necessitaram de ajustar no intervalo.
Pelé não festejou da forma que os adeptos mexicanos esperavam. levantou o braço, acenou a Rivelino, que tinha dado o passe, e voltou a correr para o meio-campo. Era o tipo de celebração de quem marcava um golo que estava no plano e agora necessita de continuar a executar o resto do plano. O estádio Jalisco ficou de pé.
Nos minutos seguintes, a Checoslováquia tentou reagir. Não era uma equipa fraca. Tinha passado a fase de grupos e tinha jogadores de qualidade reconhecida na Europa, mas jogava contra algo que não tinha manual de como neutralizar. Jairzinho marcou o segundo. Rivelino contribuiu. O Brasil venceu por 4-1 e o marcador só não foi maior porque o Brasil deixou de tentar aumentar quando tornou-se evidente que a tarde tinha outro propósito para além dos golos.
O propósito era aquele pontapé. O que aconteceu aos 31 minutos do segundo tempo foi registado por oito câmaras de televisão de ângulos diferentes, descrito por locutores em pelo menos 12 línguas, analisado por técnicos, jornalistas e adeptos nas décadas seguintes. E nenhuma destas descrições conseguiu reproduzir com exactidão o que o estádio Jalisco sentiu nos 2 segundos de silêncio que antecederam a explosão de espanto quando a bola passou a centímetros do poste.
Pelé recebeu a bola a meio-campo depois de uma saída de bola da defesa checa mal executada. Estava a aproximadamente 60 m da baliza. O O guarda-redes Ivo Víctor tinha adiantado alguns metros da linha em função de uma bola aérea anterior e ainda não tinha virado completamente para a posição. Pelé viu isso, viu a posição do guarda-redes, calculou a distância e bateu.
Não foi um pontapé desesperado, não foi impulsivo, foi um remate de jogador que viu uma possibilidade que mais ninguém no estádio tinha visto ainda e a executou antes que o pensamento sobre se era razoável tentá-la pudesse interferir na execução. A bola subiu numa trajetória que o locutor mexicano descreveu como uma flecha e que os adeptos nas bancadas acompanharam com os olhos em silêncio. 52.
000 pares de olhos seguindo a mesma bola no mesmo instante numa sincronia que os estádios de futebol raramente produzem. Vctor recuou, recuou mais, esticou o braço, a bola passou a centímetros do poste esquerdo, saiu pela linha de fundo e bateu nas redes atrás da baliza. 2 segundos de silêncio. Depois, todo o estádio gritou: “Não de golo, porque não tinha sido golo, mas de algo que não tem um nome preciso no vocabulário do futebol.
O grito de 52.000 pessoas que acabaram de ver algo que sabem que se vão lembrar até morrer. O locutor mexicano disse na transmissão ao vivo de Osmo. Não disse mais nada durante uns 3 segundos. Depois tentou descrever tecnicamente o que tinha visto e desistiu a meio da frase. Victor ficou parado na linha de baliza por um momento, olhando para o poste como se o poste tivesse feito alguma coisa.
Depois voltou à posição com a expressão de um homem que acaba de entender que foi salvo por uma questão de centímetros e que essa margem o perseguirá durante anos [pigarreia] em entrevistas. Pelé já tinha regressado ao meio-campo, não tinha ficado a olhar para onde a bola tinha ido, tinha-se virado e corria de volta para a posição de Bael, como se o remate fosse mais um elemento de um jogo que continuava.
Nas bancadas, um homem de meia idade de Jalisco ficou de pé com as mãos na cabeça e disse ao amigo do lado: “Não entrou, mas era o golo mais bonito que já vi na minha vida.” O amigo disse: “Ainda não entrou.” Rafael Sandoval Rios estava sentado na quinta fila da tribuna de autoridades quando a bola saiu do pé de Pelé no meio do campo e iniciou a curva impossível em direção à baliza.
E o que aconteceu com o o seu corpo naquele momento? A rigidez que veio primeiro. Depois o avanço involuntário de 2 cm na cadeira. Depois, a imobilidade completa enquanto a bola desviava do poste, não foi registado por nenhuma câmara, mas foi visto por pelo menos três pessoas sentadas perto dele, que contaram versões ligeiramente diferentes da mesma história nos anos seguintes.
A versão mais consistente entre as três era esta. Sandoval ficou parado na cadeira durante alguns segundos depois de a bola saiu pela linha de fundo, com as mãos apoiadas nos joelhos, olhando para o campo sem expressão visível. O homem sentado ao seu lado, um representante do Comité Olímpico Mexicano chamado Gerardo Fuentes, que contou isso anos mais tarde numa entrevista de rádio, disse que Sandoval se virou para ele naquele momento e disse apenas: “Isto não é desporto, é outra coisa”.
Fuentes disse que não sabia o que responder, que a frase tinha saído com um tom que não era admiração convencional. E não era crítica. Era o tom de um homem que acabara de ver algo que redesenha os limites do que ele pensava ser possível e está a processar este redesenho em tempo real. Sandoval ficou até ao apito final.
Saiu da tribuna sem falar com ninguém da delegação brasileira. foi direto para o escritório do comité no subsolo do estádio, onde passou à tarde a resolver questões logísticas da ronda seguinte. O documento com o nome de Pelé, classificado como atleta participante, estava na gaveta do arquivo do comité não assinado, onde ficou até ao final da Taça.
Quando o árbitro Tchener apitou o final do jogo e o Brasil tinha vencido por 4 a 1, ruas em redor do estádio Jalisco encheram-se de adeptos mexicanos, festejando uma vitória que não era a deles. E este pormenor, que em qualquer outro contexto seria estranho, naquela tarde parecia absolutamente natural, como se Guadala tivesse decidido, sem votação e sem deliberação, que o Brasil tinha jogado bem o suficiente para merecer a torcida de todos.
As bancas dos vendedores ambulantes esgotaram as bandeiras do Brasil antes do intervalo. Depois do apito final, os homens que saíam do estádio não falavam do marcador, falavam do pontapé. Em cada esquina, em cada bar, em cada passeio onde grupos se formavam espontaneamente na tarde quente de Jalisco, a conversa era sobre aquele momento específico.
A bola a sair do meio do campo, a trajetória impossível, o guarda-redes a recuar, o poste. Um rádio ligado numa banca de jornais na Avenida Alcalude transmitia o comentário pós- jogo do locutor, que tinha ficado em silêncio durante 3 segundos durante o remate. Dizia: “Não entrou”. Mas ficou. Ficou aqui, neste estádio, nesta cidade, não vai embora.
tinha razão de uma forma que não sabia ainda. A delegação brasileira deixou o hotel Camino Real dois dias depois, seguindo para a próxima fase do torneio noutra cidade. Pelé saiu pela entrada de serviço do hotel às 6 da manhã, com a mala pequena de mão que utilizava para as viagens curtas e estava um grupo de cerca de 30 pessoas à espera na calçada.
Não imprensa, não acreditados, apenas pessoas de Guadalajara que tinham tido conhecimento do horário de saída por alguma cadeia de informação informal que as cidades constróem quando querem algo com intensidade suficiente. É parou, apertou mãos, assinou algumas coisas que lhe estenderam, tirou-lhe o chapéu que usava e colocou-o na cabeça de um menino com cerca de 8 anos que estava na frente do grupo com o pai.
O menino ficou a olhar para o chapéu com os olhos arregalados. O pai tirou uma fotografia com um câmara portátil que não era boa o suficiente para captar a luz daquela manhã. Mas era o que havia. Pelé entrou no autocarro. O autocarro partiu. As 30 pessoas ficaram no passeio, olhando até o veículo dobrar a esquina.
Nenhuma destas 30 pessoas voltaria a ver Pelé pessoalmente. Pelé jogou uma única vez em Guadalahara, aquela tarde de 3 de Junho de 1970 92 minutos contando com os descontos. E depois disso, o Santos nunca mais voltou para uma digressão. A seleção brasileira não regressou para um amigável. Nenhuma outra circunstância trouxe aquele corpo e aquele futebol de regresso ao estádio Jalisco, de tal forma que tudo o que Guadalajara tem é aquela tarde, aquele sol, aquela relva molhada, aquele pontapé que passou pelo poste e que a cidade
ainda discute como se tivesse acontecido ontem. O menino do chapéu chama-se Miguel Angel Torres, tem hoje 62 anos e trabalha como engenheiro civil em Guadalajara. O chapéu estava numa caixa de acrílico na sala de casa quando um jornalista local entrevistou-o em 2020, no quº aniversário do Campeonato do Mundo de 1970.
Torres disse que não se lembrava do jogo porque era muito novo para ter ido ao estádio, mas recordava aquela manhã, da calçada, do chapéu, da forma como o homem que lhe meteu na cabeça tinha parado e olhou para ele um segundo antes de o fazer, como se quisesse ter a certeza de que era o rapaz certo para receber aquilo.
A memória de Guadalajara funciona assim, em camadas de gente que lá esteve e gente que ouviu de quem lá esteve e gente que nasceu depois, mas cresceu dentro da história, como se também lá tivesse estado. Em 1970, o locutor da rádio disse que o pontapé tinha ficado na cidade. Em 2020, Torres confirmou sem saber que estava confirmando.
O chapéu estava na caixa de acrílico. O pontapé ainda era o assunto nas mesas de bar e Guadalajara ainda não tinha encontrado uma forma adequada de dizer o que queria dizer sobre aquela tarde. A estátua seria essa forma. A proposta de construção de uma estátua de 9 m de Pelé nas imediações do estádio Jalisco foi apresentada pela primeira vez ao governo municipal de Guadalajara em 2016, aprovada em 2019 depois de debate que durou 3 anos, financiada por uma combinação de fundos públicos e contributo dos empresários locais.
E quando o projeto foi anunciado oficialmente, o vereador que leu o justificação no plenário da Câmara Municipal citou como razão central não o golo que Pelé marcou nessa tarde, mas o golo que não marcou. A justificação dizia no excerto que o vereador leu em voz alta, há coisas no desporto que ficam não pelo que aconteceu, mas pelo que quase aconteceu, não pelo resultado, mas pela tentativa, não pelo que entrou, mas pelo que passou a centímetros do poste e deixou 52.
000 pessoas de pé, sem saber se deviam gritar ou chorar. Guadalahara foi testemunha de uma dessas coisas. A estátua é para que a cidade nunca se esqueça que esteve lá. A proposta tinha a resistência de alguns vereadores que defendiam que Guadalajara tinha os seus próprios heróis desportivos que mereciam monumentos antes de um atleta estrangeiro que tinha estado na cidade durante menos de uma semana.
O debate durou três sessões. No final da terceira, o vereador opositor mais vocal, um homem chamado Ramir Angolo, que tinha nascido em 1975 e nunca tinha visto o Pelé jogar, disse que ia a favor da proposta porque tinha falado com o avô, que estivera no estádio Jalisco naquela tarde de 1970. E o avô dissera que nenhuma discussão política sobre quem merecia ou não merecia um monumento era mais importante do que o dever de uma cidade de reconhecer quando foi testemunha de algo que não se repete.
O avô tinha 87 anos, tinha visto o pontapé ao vivo. disse ao neto que quando a bola passou pelo poste, o homem sentado à sua direita, um desconhecido, tinha-lhe posto a mão no braço sem perceber o gesto reflexivo de alguém que precisa agarrar-se a alguma coisa quando vê algo que ultrapassa o sistema nervoso.
Tinham ficado assim por alguns segundos, dois desconhecidos com a mão do um no braço do outro. Olhando para o poste por onde a bola tinha passado. Depois soltaram-se sem se olharem e voltaram a ser desconhecidos. A estátua tem 9 m de altura e representa Pelé no momento do remate. O corpo em extensão máxima, o pé direito em contacto com a bola, o olhar na direção da baliza que se encontrava 60 m à frente.
O escultor, um artista de jalisco chamado Héctor Morales, disse numa entrevista que o maior desafio técnico tinha sido captar o que estava nos olhos. A concentração específica de um homem que vê uma possibilidade impossível e decide numa fração de segundo que vai tentar a si próprio. A estátua encontra-se na entrada principal do estádio do Jalisco.
Quem entra para ver um jogo do Chivas ou do Atlas passa por ela. As crianças de Guadalajara que nunca viram o Pelé jogar passam por ela. Os turistas que vêm ao estádio por outras razões, param diante dela e perguntam quem é. E quando alguém explica, a resposta padrão de quem ouve pela primeira vez é sempre a mesma.
Mas ele só jogou aqui uma vez? A resposta é sim, uma vez. E Guadala compreendeu antes de qualquer outra cidade do mundo, que por vezes uma vez é suficiente, que há momentos em que uma tarde inteiro, aquele sol, aquela erva, aquele remate a 60 m entra na memória de uma cidade e passa a fazer parte da sua identidade com a mesma força que as coisas que aconteceram durante anos.
Rafael Sandoval Ros morreu em 1989 em Guadalajara. Tinha 71 anos. A sua carreira na burocracia desportiva mexicana foi longa e reconhecida. Organizou eventos, geriu protocolos, deixou arquivos bem ordenados. O documento com o nome de Pelé, classificado como atleta participante não assinado, foi encontrado num ficheiro do comité, anos depois por um investigador que escrevia sobre a Taça de 70.
O investigador publicou uma nota a respeito numa revista académica de história do desporto. A nota teve pouca circulação. Sandoval não está em nenhum monumento. A estátua tem 9 m. representa o pontapé, representa a tarde, representa o que acontece quando um cidade tem a sorte de estar no lugar certo no momento em que alguém faz algo que não se repete.
que tem a sabedoria, 50 anos depois, de admitir que precisa de pedra e metal para conseguir guardar o que a memória humana por si só não é capaz de conter completamente. jogou uma vez em Guadalajara, foi o suficiente.
