Es algo que aprendió décadas atrás, algo que viene de mucho antes que el tool existiera. Y para entender eso tenemos que ir a Kansas. Todo empezó en un lugar que no aparece en ningún mapa del rock. La Kansas, 70. No es el lugar donde esperarías que surgiera uno de los bateristas más complejos de la historia del rock.
Danny Carry tiene 10 años cuando entra a la banda de la escuela y le ponen un redoblante en las manos. Nada especial hasta ahí. Mailes de niños empiezan así. Pero Kiry tenía algo diferente desde el principio, una obsesión por entender el porqué de las cosas, no solo tocar, entender. En la universidad esa obsesión lo llevó a lugares que la mayoría de los músicos nunca visitan.
Empezó a estudiar geometría sagrada, metafísica, ocultismo, no como hobby raro de fin de semana, como una forma seria de entender cómo funciona el universo. Y en algún momento algo hizo click. se dio cuenta de que la música y el ocultismo hablaban exactamente del mismo idioma. Patrones, ciclos, números que se repiten, estructuras invisibles que organizan todo lo que existe.
Para Kari, tocar batería nunca fue solo música, fue siempre matemática. Y la matemática siempre fue algo más grande que eso. Hay una frase que él mismo dijo en una entrevista que a mí me quedó grabada, que cuando toca intenta canalizar a Tony Williams, a John Bonham, a Neil Pert. Fíjate en esa palabra. Canalizar, no imitar, no homenajear, canalizar.
Eso te dice todo sobre cómo este hombre entiende lo que hace cuando se sienta detrás de una batería y eso inevitablemente terminó sonando de una forma muy específica. Cuando el ritmo deja de ser música y se convierte en otra cosa. Cuando Tool sacó lateralus en 2001, algo raro pasó.
Los bateristas que escucharon el disco por primera vez no podían explicar exactamente qué estaba pasando rítmicamente. Sentían que algo no encajaba, que el tiempo se movía de una forma extraña, que el groove estaba ahí, pero al mismo tiempo se escapaba. No estaban locos. Carry había construido la canción principal del disco sobre la secuencia de Fibonacci.
Los compases cambian siguiendo exactamente esa progresión matemática. 1 1 2 3 5 8 13. Una estructura que aparece en las espirales de los caracoles, en las ramas de los árboles, en la proporción áurea y en la batería de Danny Carry. Esto no es casualidad, es intención pura. Lo que Carry hace técnicamente, polimetría, métricas mixtas, subdivisiones que cambian constantemente.
No son solo decisiones musicales, son la aplicación directa de esa visión de mundo que construyó en Kansas, la idea de que existen patrones invisibles que organizan la realidad y que la música puede revelarlos o perturbarlos. ¿Y sabes qué es lo más interesante de todo esto? Esa misma idea está detrás de lo que hace que ciertas músicas te incomoden físicamente.
Tu cerebro busca el patrón, anticipa dónde va a caer el acento y cuando no llega donde esperaba, algo se desestabiliza. Kari lleva 30 años haciendo eso de forma deliberada y hace poco una banda canadiense con máscaras y sin nombre real llegó haciendo exactamente lo mismo, sin explicar nada, sin dar entrevistas, sin mostrar la cara.
El angin de Poitrín no inventó nada nuevo. Encontró el mismo camino que Kie encontró décadas antes. La pregunta que me hago yo y que te dejo a ti también es esta. ¿Es posible que cierto tipo de música no solo suene diferente, sino que realmente afecte algo en tu cerebro de una forma que va más allá de la preferencia musical? Déjame tu respuesta en los comentarios porque las respuestas que han llegado en los videos anteriores del canal me han sorprendido bastante.
El hombre que volvió al origen. En 2025, Danny Carry hizo algo que muchos no esperaban. Con el tool en pausa, sin disco nuevo, sin gira, eligió pasar el año tocando King Crimson. No covers casuales en algún bar. Hablo de un proyecto serio llamado Beat, junto a Adrian Beleu y Tony Levin, dos músicos que estuvieron dentro del King Crimson original y Steve By.
Juntos reimaginaron la trilogía de los 80 de Crimson, Discipline, Beat y Three of a Perfect Pair. Y la pregunta obvia es, ¿por qué? Kiri tiene 60 y tantos años, una carrera construida con uno de los discos más importantes del rock progresivo y elige gastar su tiempo libre reviviendo King Crimson. La respuesta, creo yo, es más simple de lo que parece.
King Crimson es la fuente. Es donde todo lo que Carry siempre buscó ya existía antes de que él lo encontrara. Las métricas imposibles, la incomodidad rítmica construida como intención, la música que perturba por diseño. Robert Freip construyó todo eso en los 70. Carry lo absorbió, lo procesó a través del ocultismo y la geometría sagrada y lo convirtió en algo propio dentro del tool.
El bit no es nostalgia, es volviendo a la fuente para entender una vez más de dónde viene todo. Y eso para mí dice mucho más sobre este baterista que cualquier análisis técnico de sus groups. Un músico que a esta altura de su carrera todavía siente la necesidad de volver al origen.
Ese músico nunca dejó de buscar algo. ¿Tú crees que los grandes bateristas llegan a un punto donde sienten que ya encontraron todo lo que buscaban o la búsqueda nunca termina? Danny Carry nunca va a ser el nombre que la gente grita en los conciertos de Tool. Eso es de Mayinard. Pero hay algo que ningún vocalista, ningún guitarrista, ningún productor puede quitarle.
es el arquitecto de todo ese caos controlado. Es el que convirtió una obsesión personal con el ocultismo y la geometría en un lenguaje rítmico que todavía nadie ha logrado copiar del todo. Una batería cubierta de símbolos, un ritual antes de cada show, 30 años buscando patrones invisibles en la música. ¿Eso es un baterista extraordinario o es algo más? Yo tengo mi opinión, pero me interesa más la tuya.
Déjame en los comentarios, ¿crees que las creencias de un músico realmente cambian cómo suena su música o al final todo se reduce a técnica y práctica? Si este video te llegó, compártelo con ese amigo baterista que todavía cree que Danny Carry es solo el de Tool, porque claramente no vio este video. Nos vemos en el próximo.
