O Tim ouviu tudo em silêncio e quando Sullivan acabou de falar, houve uma curta pausa do outro lado da linha, aquele silêncio de Tim Sullivan já conhecia e que nunca era bom sinal. Então Tin disse calmamente: “Michael, eu sou o Tim Maia do Brasil. Tu vais resolver isso e eu vou gravar esta música. Slivan desligou o telefone e ficou a olhar para a parede por alguns segundos, porque quando Tim Maia dizia que ia gravar uma música, a música era gravada.
Ligou para Massadas, contou a conversa e os dois passaram os dias seguintes negociando com a Bandeirantes e com a RCA para libertar a música para gravação. A emissora cedeu porque um disco de Tim Maia com aquela canção era uma publicidade que nenhum jingle exclusivo ia conseguir superar. A data de gravação foi marcada, o estúdio foi reservado e Sullivan foi encontrar Timber direito o que esperar.
O Tin chegou no estúdio nessa tarde com aquela disposição de quem não tem dúvidas nenhuma do que vai fazer cumprimentou todos e foi direto estudar o arranjo com Lincoln Olivet. Sullivan observava de longe com aquela mistura de curiosidade e apreensão de compositor que vai ver pela primeira vez o que um intérprete vai fazer com a própria música.
Assim, foi até Tim e perguntou cuidadosamente se o tom não estava demasiado alto, porque a música tinha sido gravada no tom da sua voz, Sullivan. E queria ter a certeza. Tim virou-se lentamente na direção de Sullivan, ficou a olhar para ele por um segundo e disse então com aquela voz baixa e tranquila: “Michael, para um segundo, sabes o que eu faço com uma música.
Deixa-me entrar nessa cabine e depois diz-me o que achou.” Sullivan olhou para Massadas. Massadas olhou para Sullivan e os dois ficaram em silêncio enquanto Timustava o auricular e fazia sinal ao técnico para começar. A introdução de Lincoln Olivette começou a sair pelos monitores do estúdio, aquele arranjo que Sullivan conhecia de cor e Tim ficou parado com o auricular no ouvido, absorvendo cada detalhe antes de abrir a boca.
Sullivan estava do lado de fora do vidro com maçadas, os dois de pé, sem sentar, sem tocar na parede, com aquela postura involuntária de quem está preparando-se para alguma coisa, sem saber exatamente o quê. O técnico de som ajustou os últimos níveis, acenou com a cabeça e tin fechou os olhos durante alguns segundos no silêncio que existe entre o introdução e o primeiro verso, aquele pequeno espaço onde o cantor decide como vai entrar.
Sullivan olhou para o relógio sem se aperceber que tinha olhado para um gesto automático de quem está com o corpo agitado enquanto a cabeça tenta ficar quieta. Tin abriu os olhos, olhou para o nada à frente e quando chegou o momento certo abriu a boca. O que saiu dali nos primeiros segundos não era o que Sullivan estava à espera. E.
Sullivan conseguiu nomear imediatamente o que era diferente. Só sabia que era diferente. Era a mesma melodia que ele tinha composto, a mesma letra, o mesmo arranjo de Lincoln Olivette, mas houve alguma coisa a acontecer dentro daquelas notas que não tinha estado lá quando Sullivan tinha gravado.
Voz de Tim entrava em cada frase com aquela gravidade específica que só ele tinha, não pesada, mas profunda, com aquela rouidão que transformava qualquer coisa que tocasse em algo que parecia ter existido sempre. Massadas encostou-se lentamente ao vidro do estúdio, sem se aperceber que se tinha movido.
Os olhos fixos em equipa do outro lado e Sulivan ficou parado ao lado dele, com os braços a caírem naturalmente para a lateral do corpo, aquela postura de quem largou tudo o que estava a segurar porque as mãos se esqueceram que estavam segurando alguma coisa. O Tin cantava com os olhos fechados, completamente dentro da música, como se não houvesse ninguém do outro lado do vidro a observar.
O refrão chegou e Tin fez-lhe algo que Sullivan tinha feito na própria versão. Uma pequena inflexão numa sílaba específica, uma decisão vocal que durou menos de um segundo, mas que alterou o peso de tudo o que veio depois. Sullivan virou o rosto na direção de Massadas, sem dizer nada, e Massadas virou-se na A direção de Sullivan, com aquela expressão de quem quer confirmar que o outro também está a ouvir o que ele está ouvindo.
Os dois ficaram a olhar um para o outro por um segundo e depois voltaram os olhos pro vidro ao mesmo tempo, porque nenhum dos dois queria perder nenhum pormenor do que estava a acontecer do outro lado. O técnico de somado de mexer nos comandos da mesa e estava parado com as mãos suspensas no ar. ouvindo aquela paralisação involuntária que acontece quando algo no ambiente muda de nível sem que ninguém tenha pedido.
O Tin foi para o segundo verso com ainda mais entrega do que tinha entrado no primeiro, como alguém que estava aquecendo durante a música e chegando agora onde queria chegar desde o início. Os três minutos passaram num silêncio do lado de fora do vidro, que parecia mais longo do que 3 minutos tem direito de ser.
Quando a última nota se foi embora e o arranjo de Lincoln Olivete foi diminuindo até desaparecer, Tin ficou parado com o auricular ainda na cabeça por alguns segundos. Imóvel, como alguém que está a ouvir o eco de alguma coisa que acabou. Sullivan e Massadas ficaram do lado de fora sem se mexer, sem falar, sem fazer qualquer gesto.
Aquele tipo de silêncio que não é constrangimento, mas é espanto. O tipo que aparece quando o pessoa precisa de um momento para processar o que acabou de presenciar. O técnico de somver. acenou com a cabeça na direção de Tin do outro lado do vidro num gesto que não precisava de palavra nenhuma para ser entendido.
Tim tirou o auricular lentamente, colocou-o em cima do suporte e olhou para o vidro com aquela expressão tranquila de quem entregou o que tinha para entregar e sabe disso. Tin abriu a porta da cabine e saiu. E Sullivan foi na direção dele com aquele passo rápido de quem já não consegue estar parado. Chegou perto de Tim, olhou para ele por um segundo e depois disse: “Você tinha razão.
” Tin deu aquele sorriso curto de quem não precisa de muito mais do que isso. Pôs a mão no ombro de Sullivan por um momento e foi buscar água sem fazer drama nenhum. Massadas ficou parado no mesmo local com aquela expressão de compositor que acaba de ver a própria música tornar-se outra coisa, maior do que tinha planeado, mais do que tinha imaginado quando escreveu.
Aquela sensação específica de quando um intérprete encontra uma música e a música encontra o intérprete e os dois reconhecem-se de um jeito que nenhum dos dois conseguiria explicar. Sullivan dirigiu-se à mesa de som, ouviu o gravação uma vez do início ao fim, sem dizer nada. E quando terminou, olhou para o técnico e disse que era essa.
A gravação foi entregue paraa RCA e a editora enviou o disco para todo o Brasil com aquela urgência de quem sabe que tem alguma coisa nas mãos. Em dois meses, leva a percorrer um caminho que muito poucas músicas percorrem na vida inteira. Disco de ouro, disco de platina, dupla platina e depois diamante, um atrás do outro em sequência, como se o mercado inteiro tivesse à espera aquela música sem saber que estava esperando.
Vendeu 1 milhão de compactos num país onde vender 100.000 já era considerado um sucesso extraordinário e as rádios que antes não podiam tocar porque a música era exclusiva da Bandeirantes, passaram a tocar sem parar, porque agora era de todos. Sullivan e Massadas acompanhavam os números a chegar com aquela mistura de satisfação e incredulidade de quem fez uma música numa hora e viu-a se tornar um clássico nacional.
A rádio Bandeirantes, que tinha encomendado um jingle para celebrar os próprios ouvintes, acabou por ganhar uma música que o Brasil inteiro associaria para sempre ao nome da estação. Mesmo sem o nome da emissora aparecer em nenhum verso. Tin cantou leva em concertos pelo Brasil inteiro nos anos seguintes e a música foi crescendo de significado a cada apresentação, deixando de ser um êxito e tornando-se aquela coisa rara que só acontece com poucas canções em poucas gerações.
As pessoas que ouviam na rádio não sabiam que era um jingle, não sabiam que tinha nascido como encomenda, não não sabiam nada daquilo. Só sabiam que a música chegava a um lugar dentro delas, que poucas músicas conseguiam chegar. Sullivan ouvia levar a tocar nas rádios naqueles meses e pensava naqueles três minutos no estúdio, no silêncio do lado de fora do vidro, na expressão de maçadas quando Tim saiu da cabine e havia nessa recordação algo que ele não conseguia reduzir a nenhuma explicação simples.
A música tinha saído das mãos dos compositores no momento em que Tim entrou naquela cabine e que não era perda, era a coisa mais bela que podia acontecer com uma canção. Eva tinha encontrado a voz que necessitava e que voz tinha encontrado a música que merecia. Anos mais tarde, Sullivan contava aquela história em entrevistas com aquela mistura de admiração e humildade de quem participou em algo maior do que qualquer dos envolvidos tinha planeado e voltava sempre ao mesmo momento.
Tim a sair da cabine com aquela expressão tranquila, a mão sobre o ombro dele, as duas palavras que Sullivan disse. Havia quem ouvisse leva e achasse que era uma música de amor dedicada à uma pessoa. Havia quem achasse que Tim tinha escrito para alguém especial. E esta confusão era a prova mais clara de que a entrega tinha sido completa. Sullivan dizia que naquele dia tinha compreendido que uma música pertence a quem a canta de verdade, não a quem a escreveu e que Timo, leva a ser dele da única forma que importa. Um jingle criado numa hora
numa qualquer tarde de 1984 tornou-se um dos maiores clássicos da música brasileira. E tudo começou porque um homem ouviu uma melodia na rádio, parou tudo o que estava a fazer e ligou para dizer que ia gravar aquela música. Essa história ensina-nos que o talento sozinho não chega, porque talento todo mundo tem em alguma medida. E.
Sullivan tinha talento suficiente para escrever uma melodia que esteve 15 dias entre as mais pedidas de uma rádio. O que Tim trouxe para aquela cabine não era talento, era entrega. Aquela disposição específica de mergulhar dentro de uma música sem guardar nada para si, sem proteger a voz, sem calcular o efeito, sem pensar no que vem a seguir.
Existe uma enorme diferença entre cantar uma música e deixar que a música cante através de você. E Tin sabia essa diferença de um maneira que não se aprende em nenhuma escola, que só vem de uma vida inteira dedicada a ouvir o que a música está pedindo antes de abrir a boca. Sulivan tinha composto cada nota daquele arranjo e ainda assim saiu daquele estúdio sentindo que tinha escutado Leva pela primeira vez, porque Timado nela algo que estava lá desde o início, mas que ainda ninguém tinha visto.
O maior presente que um intérprete pode dar a um compositor é esse, devolver a música maior do que ele a entregou. Se você gostou desta história, deixe o seu like aqui em baixo, subscreve o canal e ativa o sininho para não perder os próximos vídeos. Conte-me aqui nos comentários de onde está a ver esse vídeo.
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