Dizem que as paredes têm ouvidos, mas, no caso de certas construções, elas possuem uma voz própria, capaz de narrar histórias de glória, poder, excentricidade e, inevitavelmente, de um declínio melancólico. No alto de um morro isolado e escarpado no litoral norte do estado de São Paulo, exatamente espremido entre a beleza selvagem da Praia do Léo e a serenidade da Praia do Meio, em Ubatuba, repousa uma estrutura monumental que hoje desafia não apenas a lógica arquitetônica, mas a própria justiça brasileira. Não se trata de uma simples casa de praia em estado de deterioração. O que existe ali, sendo lentamente asfixiado pela força indomável da Mata Atlântica, é uma verdadeira cápsula do tempo. É um labirinto jurídico, ambiental e emocional que abriga os segredos mais profundos de uma das mentes mais brilhantes, ácidas e complexas que a televisão e a moda brasileiras já conheceram: Clodovil Hernandes.
Durante décadas, este endereço paradisíaco funcionou como o segredo mais bem guardado de um império construído à base de luxo extremo, perfeccionismo e uma necessidade desesperada de controle. No auge de seu esplendor, o complexo fervilhava com rituais diários de requinte impecável. Eram quatorze cães da raça pug correndo livremente por salas imensas, seis funcionários fardados trabalhando de forma coreografada, cômodos inundados de areia fina para simular o litoral dentro de casa e até mesmo um bizarro e fascinante vaso sanitário posicionado de frente para o azul infinito do oceano. No entanto, hoje, o silêncio naquele morro é absoluto, rompido apenas pelo som do vento uivando pelas frestas das paredes rachadas e pelo canto melancólico dos pássaros que tomaram conta do lugar. O teto desabou, a piscina que já foi palco de ensaios fotográficos icônicos acumulou um lodo espesso e verde, e a justiça proibiu severamente qualquer mão humana de tocar nessas feridas abertas de concreto. O que a mata está engolindo hoje é muito mais do que tijolos e cimento; é o retrato fiel de um homem que construiu um império faraônico única e exclusivamente para se esconder do mundo que ele mesmo ajudou a moldar.
Para compreender a magnitude dessa ruína e o destino trágico dessa propriedade que já foi avaliada em cifras milionárias, é preciso, antes de tudo, mergulhar na mente intrincada e genial de seu criador. Clodovil Hernandes não foi apenas um nome conhecido na mídia; ele foi uma verdadeira força da natureza que definiu padrões estéticos, comportamentais e sociais no Brasil durante décadas. Nascido no ano de 1937, no interior de São Paulo, ele carregava consigo uma ferida invisível, porém profunda, que guiaria toda a sua incessante busca por pertencimento, aprovação e controle. Adotado ainda bebê por um casal de humildes imigrantes espanhóis, Domingos e Isabel, Clodovil cresceu sem jamais conhecer as suas raízes biológicas. Essa ausência de laços de sangue primários fez com que ele transformasse sua mãe adotiva, Dona Isabel, no único e inabalável pilar afetivo de sua existência. Ele costumava afirmar com orgulho ferino que não nascera Clodovil Hernandes, mas sim Clodovil Ferrarini, adotando a identidade espanhola de seus pais como um escudo protetor contra um mundo que ele julgava hostil.
A ascensão de Clodovil na sociedade brasileira foi meteórica e implacável. Muito antes de se consagrar como o rosto ácido, polêmico e temido da televisão aberta, ele foi o mestre incontestável da alta costura no país. Durante os efervescentes anos 1970, ter um vestido desenhado e assinado por Clodovil era o ápice absoluto do status para a elite paulistana. Seu ateliê, localizado na luxuosa Rua Oscar Freire, era um templo de sofisticação onde mulheres ricas e poderosas se submetiam ao seu crivo estético. No entanto, o universo restrito dos tecidos, agulhas e clientes milionárias rapidamente se tornou pequeno demais para abrigar o seu ego colossal e o seu talento comunicativo. Ao estrear no revolucionário programa “TV Mulher”, em 1980, ao lado de grandes nomes do jornalismo, ele provou de uma vez por todas que a sua língua era tão afiada e precisa quanto as suas famosas tesouras. Seus embates homéricos com figuras fortes, como a jornalista Marília Gabriela, tornaram-se lendários nos bastidores da televisão, revelando a face de um homem que simplesmente não aceitava nada menos do que o protagonismo absoluto e inquestionável em qualquer ambiente que pisasse.
A trajetória pública de Clodovil sempre foi um complexo mosaico de sucessos retumbantes e polêmicas devastadoras. Ele transitou do icônico sofá da Hebe Camargo, para quem desenhou modelos inesquecíveis, até uma surpreendente e arrebatadora virada política no ano de 2006, quando contrariou todas as expectativas e se elegeu como um dos deputados federais mais votados de toda a história do país. Ele operava magistralmente sob a luz intensa dos holofotes, alimentando-se da atenção e do falatório alheio. Porém, por trás do brilho do poder em Brasília e do glamour irretocável das passarelas, existia um ser humano profundamente solitário, que sentia o peso esmagador de ser único em sua essência. Foi exatamente essa necessidade visceral de controle total sobre o seu ambiente e a busca desesperada por um refúgio isolado que o levou a canalizar toda a sua genialidade, sua energia e, principalmente, a sua vasta fortuna, em um projeto arquitetônico faraônico no litoral paulista.
O que começou originalmente como uma casa simples de veraneio, um refúgio modesto para escapar do caos paulistano, logo se transformou em uma obsessão arquitetônica sem precedentes. Clodovil não queria apenas possuir uma residência de praia; ele ansiava por erguer um império pessoal que crescesse e se agigantasse na mesma proporção em que a sua própria fama se expandia pelo país. A mansão em Ubatuba, portanto, está longe de ser considerada uma simples casa. Se alguém pudesse sobrevoar o litoral norte de São Paulo no auge daquela propriedade, veria um verdadeiro complexo, uma fortaleza quase impenetrável que foi moldada tijolo por tijolo para funcionar como a extensão física e palpável da alma inquieta de seu dono.
Localizada estrategicamente no topo de um morro de difícil acesso, com uma vista deslumbrante e ininterrupta, a propriedade nunca nasceu com uma planta definitiva. Ela foi, na verdade, uma obra viva, um organismo arquitetônico que cresceu, se espalhou e se transformou ao longo de décadas, ao sabor dos desejos momentâneos do estilista. Em um terreno colossal de impressionantes 4.375 metros quadrados, Clodovil não mediu despesas nem esforços para materializar o seu reino particular. O visitante privilegiado que conseguisse cruzar os portões encontraria trilhas meticulosamente ajardinadas serpenteando pela mata nativa, conectando uma estrutura de lazer que faria inveja aos resorts mais luxuosos do mundo. Havia uma piscina de proporções generosas, sauna, hidromassagem, um lago artificial povoado por espécies exóticas e até mesmo uma capela privativa. Cada centímetro desse labirinto, que totalizava espantosos 3.200 metros quadrados de área construída divididos em vinte cômodos, carregava o toque minucioso e ditatorial do estilista. Ele não apenas contratava engenheiros e arquitetos renomados; ele os comandava de perto, ditando onde cada pedra, cada viga e cada espelho deveria ser posicionado.
No entanto, essa obsessão desmedida pelo controle, aliada a um desejo insaciável de expansão, acabou cobrando um preço altíssimo. Como a mansão foi sendo ampliada de forma totalmente orgânica, instintiva e, na esmagadora maioria das vezes, sem qualquer tipo de autorização dos órgãos públicos competentes, ela acabou se transformando no epicentro de uma batalha ambiental épica e desgastante. Clodovil acreditava piamente que, com seu dinheiro e influência, poderia dominar a natureza, moldando a montanha às suas vontades estéticas. Mas a lei ambiental brasileira, rígida em áreas de preservação da Mata Atlântica, começou a cobrar a conta de forma implacável. Em 2008, o próprio apresentador sentiu o peso da justiça ao ser formalmente condenado por degradação ambiental, um evento que funcionaria como um prenúncio sombrio do que viria a acontecer com o seu amado palácio após a sua partida.
O resultado prático dessa expansão desenfreada e vaidosa foi trágico para a arquitetura do local. Anos mais tarde, em 2016, a justiça foi implacável e determinou a demolição forçada de cerca de 500 metros quadrados da construção original. Partes fundamentais da rotina da casa, como o antigo quarto de dormir de Clodovil, as dependências do canil que abrigava seus cães e uma porção significativa da vasta cozinha, por terem sido erguidas irregularmente em uma área de preservação permanente, foram impiedosamente transformadas em entulho por determinação direta do Ministério Público.
Apesar dos problemas legais, o que realmente fascinava o público e a mídia não era apenas a magnitude faraônica da obra, mas sim as excentricidades surreais que Clodovil escondia lá dentro. Diferente de muitas celebridades que buscam o isolamento no litoral para fugir completamente dos holofotes, ele fez da sua mansão em Ubatuba uma extensão do seu próprio palco televisivo. A propriedade nunca foi apenas um endereço residencial; era uma peça central, quase um personagem coadjuvante da sua narrativa pública. Os fãs não apenas sabiam da existência da casa, como também eram frequentemente convidados a espiar os seus interiores através das lentes das câmeras de TV. Em 2008, um emblemático programa comandado por Amaury Júnior imortalizou o local em uma entrevista de longa duração, fixando de vez no imaginário popular brasileiro a ideia de que ali era, de fato, o reino mágico e inalcançável do “Clô”. A casa servia de locação primorosa para festas nababescas e ensaios fotográficos de altíssimo nível, funcionando como uma vitrine viva de um estilo de vida que misturava, de forma única, a sofisticação europeia clássica com a exuberância tropical brasileira.
Por trás de todo esse glamour midiático meticulosamente encenado, existia um lado profundamente íntimo e, por vezes, indecifrável. Um dos grandes mistérios emocionais que sempre cercaram a residência diz respeito à presença da mãe do estilista, Dona Isabel. Embora muitos admiradores e até jornalistas acreditassem que ela tivesse passado seus últimos anos vivendo ali, desfrutando do conforto proporcionado pelo filho famoso, não há qualquer registro factual de que ela tenha de fato habitado a mansão de Ubatuba, uma vez que ela faleceu muito antes das grandes e suntuosas expansões do imóvel. Contudo, a presença dela no local era espiritual, esmagadora e absoluta. Em um gesto de profunda devoção filial, Clodovil ordenou a construção de uma belíssima capela, um oratório particular inteiramente dedicado à memória dela. Esse pequeno templo tornou-se o verdadeiro coração afetivo de todo o complexo arquitetônico. Mesmo nos dias de hoje, em meio à destruição e às ruínas que tomaram conta do terreno, a capela é um dos raríssimos elementos que resistem bravamente ao tempo e à degradação, servindo como um memorial silencioso e comovente de um amor e de uma devoção que, para o estilista, ultrapassavam as barreiras da própria morte.
A parte social da mansão também seguia ritos extremamente rigorosos. Embora tenha sido, no passado, o palco iluminado de encontros memoráveis com a nata da elite paulistana e grandes estrelas da TV, Clodovil tornou-se um homem consideravelmente mais recluso ao adentrar o implacável mundo da política partidária. Seu círculo íntimo de confiança diminuiu drasticamente, transformando a casa praiana em uma fortaleza cada vez mais blindada e protegida de olhares curiosos. Aqueles poucos privilegiados que conseguiam cruzar os pesados portões deparavam-se com o quão longe a mente de um gênio assumidamente excêntrico era capaz de ir para criar o seu próprio universo.
Os tão comentados “cantinhos do Clô” eram uma mistura inebriante de luxo asiático e bizarrices quase teatrais. Imagine, por exemplo, um imenso banheiro projetado em meio a rochas naturais e vegetação abundante, equipado não apenas com os itens de higiene tradicionais, mas com um frigobar lotado de chocolates finos e litros de soro fisiológico, onde o estilista passava horas entregue a rituais de beleza exaustivos. Ou ainda o já lendário vaso sanitário construído sem paredes frontais, com vista desimpedida para o mar aberto — um item que parecia lenda urbana, mas que relatos e imagens de exploradores recentes confirmam existir. Esse projeto peculiar permitia ao dono da casa contemplar o oceano e a grandiosidade da natureza em seu momento de maior vulnerabilidade e privacidade.
Talvez a excentricidade que melhor definisse a genialidade atormentada de Clodovil fosse a sua famosa “sala de areia”. Tratava-se de um ambiente gigantesco, primorosamente projetado para simular o litoral dentro da própria sala de estar. O chão era completamente forrado com areia fina, permitindo que Clodovil sentisse a textura da praia sob os pés descalços, realizasse jantares de gala sentindo a brisa do mar, tudo isso sem a incômoda necessidade de pisar na areia da praia pública, ambiente que ele passou a evitar ferozmente por causa do assédio e de sua aversão a multidões incontroláveis. Para completar esse cenário cinematográfico de mistério e fascínio, a mansão era inteiramente dotada de passagens secretas sinuosas e saídas de emergência estratégicas voltadas para a mata densa. Mais do que um mero traço de paranoia isolacionista, esses recursos arquitetônicos peculiares eram parte fundamental do teatro diário de Clodovil. Representavam o controle total, absoluto e irrestrito sobre quem tinha permissão para entrar, quem deveria sair e quem poderia sequer vislumbrá-lo. A casa, em sua essência, não era apenas um aglomerado de luxo; era uma narrativa viva de poder, de segurança impenetrável e de uma solidão friamente planejada.
Mas o que acontece quando o grande mestre de cerimônias abandona o palco de forma tão repentina e brutal? Como um império tão meticulosamente vigiado, detalhista e dependente da energia vital de um único homem começa a desmoronar em questão de meses?
Em março de 2009, o Brasil inteiro acompanhou, em estado de choque e em tempo real, o abrupto fechamento das cortinas para um dos seus personagens mais inesquecíveis. Clodovil Hernandes encontrava-se no auge absoluto de sua tardia carreira política em Brasília, exercendo seu mandato com a mesma combatividade de sempre, quando o destino interveio de forma implacável e irreversível. Na madrugada do dia 16 daquele mês, o temido deputado foi encontrado caído e inconsciente em seu apartamento funcional, vítima de um severo AVC hemorrágico. O homem que, ao longo de toda a vida, sempre lutou ferozmente para ter o controle absoluto sobre a sua imagem pública, as suas palavras e o seu espaço físico, via-se agora tragado por uma batalha física onde a sua inabalável força de vontade já não era mais suficiente.
Levado às pressas para uma unidade hospitalar, Clodovil enfrentou horas críticas e desesperadoras. O quadro clínico, que desde o início já era considerado de extrema gravidade, tornou-se completamente irreversível após ele sofrer uma violenta parada cardiorrespiratória que o mergulhou instantaneamente em um coma profundo e sem retorno. Na tarde do dia 17 de março, os boletins médicos trouxeram a notícia que calou o país: a morte cerebral do gênio das tesouras e das palavras estava confirmada. Fiel ao seu espírito que, por trás da acidez, escondia gestos de grande generosidade e visão social, ele havia manifestado formalmente o forte desejo de ser um doador múltiplo de órgãos, visando salvar outras vidas. Contudo, uma última e trágica parada cardíaca impediu o procedimento completo, permitindo que os médicos aproveitassem apenas as suas córneas. Um detalhe poético e profundamente simbólico para alguém que passou a vida inteira ensinando as pessoas a olharem o mundo de uma forma tão única, sofisticada e peculiar.
O adeus a Clodovil Hernandes foi planejado para ser digno da grande estrela que ele sempre soube que era. Seu corpo foi transportado e velado no suntuoso hall monumental da Assembleia Legislativa do Estado de São Paulo (ALESP), onde uma multidão impressionante de fãs anônimos, amigos de longa data e autoridades do mais alto escalão político prestou as suas últimas e comovidas homenagens. Mas o momento de maior impacto e de emoção dilacerante ocorreu pouco depois, durante o cortejo no Cemitério do Morumbi. Atendendo a um pedido íntimo, Clodovil foi sepultado exatamente ao lado de sua amada mãe, Dona Isabel. Ali, sob a terra fria, o ciclo turbulento de sua existência finalmente se fechava. O outrora invencível mestre das tesouras encontrava repouso ao lado de seu único, verdadeiro e insubstituível porto seguro.
Entretanto, a morte de Clodovil não representou apenas o encerramento trágico de um mandato parlamentar barulhento e de uma brilhante carreira na TV. Ela, na verdade, deu o pontapé inicial a um dos maiores e mais escabrosos mistérios patrimoniais da história recente do país. Sem deixar nenhum herdeiro direto, sem filhos biológicos ou adotivos reconhecidos legalmente, e sem um cônjuge para assumir as rédeas de seu império, o que aconteceria com a sua vasta fortuna imobiliária e financeira? No auge do seu esplendor, como mencionado, a mansão de Ubatuba funcionava com a precisão obsessiva de um autêntico relógio suíço. Nada ali era deixado ao acaso. Cada pétala das flores que adornavam os vasos, cada grão de areia das salas temáticas e cada prato servido eram exaustivamente monitorados sob o olhar crítico e controlador do estilista. Contudo, com o seu súbito desaparecimento em 2009, essa engrenagem de luxo ruiu de forma quase instantânea.
Sem a presença vibrante e autoritária de Clodovil para ditar as regras, assinar os cheques e comandar a equipe, a mansão mergulhou imediatamente em um silêncio sepulcral e assustador. Nunca mais habitada por quem quer que seja, a colossal propriedade foi rapidamente invadida e atacada pela umidade crônica e agressiva típica do litoral norte paulista. Os mármores importados cederam lugar ao mofo negro; os jardins matematicamente planejados transformaram-se rapidamente em uma selva densa e impenetrável; e os salões luxuosos tornaram-se o lar de insetos e animais silvestres. Hoje, o que resta de todo aquele império financeiro é apenas a figura triste e solitária de um único caseiro. Um homem cuja única missão é tentar inutilmente conter invasões de curiosos, vândalos e o avanço implacável do mato, trabalhando de braços atados, sem qualquer tipo de autorização legal, orçamentária ou judicial para realizar nem mesmo os mais urgentes reparos estruturais na casa.
O abandono físico e estarrecedor da casa é, no fundo, o reflexo espelhado de um vazio ainda maior e mais triste. O destino do patrimônio de Clodovil tornou-se um quebra-cabeça jurídico infernal. Houve, claro, o surgimento de inevitáveis boatos na imprensa sobre parentes perdidos e herdeiros secretos, mas essas histórias nunca passaram de meras lendas urbanas. Na mais dura realidade, o estilista morreu como viveu em seus momentos mais íntimos: profundamente sozinho. O seu último desejo, registrado em papel, era admiravelmente nobre. Ele sonhava em transformar a suntuosa mansão na sede oficial da “Fundação Isabel”, um grande projeto social voltado única e exclusivamente para acolher, educar e abrigar meninas órfãs carentes, em uma linda e definitiva homenagem à mulher que lhe deu amor quando o mundo lhe deu as costas. Mas a máquina fria e letal da burocracia brasileira foi implacável com os sonhos do morto. Dívidas trabalhistas e fiscais acumuladas ao longo dos anos, somadas aos gigantescos entraves da legislação ambiental que pairavam sobre o terreno, paralisaram totalmente o andamento do testamento, condenando o grandioso imóvel a uma zona cinzenta e intransponível da lei.
Com o passar dos anos, o dinheiro que havia nas contas bancárias do espólio foi evaporando rapidamente para custear advogados, pagar processos perdidos e impostos exorbitantes. A mansão, que antes era o orgulho do litoral, passou a ser vista pelo mercado imobiliário como uma verdadeira maldição, um ativo financeiro altamente tóxico. A novela pública do seu leilão é digna de uma obra de ficção. Em 2017, na primeira e esperançosa tentativa de venda judicial, o evento terminou em um silêncio absolutamente constrangedor: zero lances. Nenhum único milionário interessou-se em comprar o abacaxi jurídico.
No ano seguinte, em 2018, um raio de esperança pareceu iluminar a ruína. Surgiu um único e tímido lance no valor de 750 mil reais, oferecido por uma corajosa moradora da cidade de Campinas. Mas o que parecia ser a solução definitiva para o espólio virou um pesadelo homérico para a compradora. Ao assinar os papéis, ela rapidamente percebeu que não estava adquirindo uma mansão de luxo com vista para o mar, mas sim comprando uma avalanche de problemas ambientais crônicos. A justiça e as leis de proteção da Serra do Mar impediam que ela fizesse reformas estruturais ou tomasse posse plena da área sem enfrentar multas astronômicas. Desesperada, a compradora lutou na justiça com unhas e dentes para anular o negócio, alegando que o edital do leilão havia sido omisso quanto à verdadeira gravidade do peso das leis ambientais sobre o terreno. Em 2019, o tribunal finalmente acatou o pedido e anulou oficialmente o leilão. Mas a vitória dela foi apenas parcial, pois o alto valor pago ficou judicializado, retido nos cofres do tribunal, e a casa voltou diretamente para o limbo do abandono. Ninguém assume a posse, ninguém tem poder para reformar e absolutamente ninguém parece capaz de resolver a equação.
A mansão encontra-se, atualmente, presa e agonizando em uma tríplice trava de destruição. Primeiro, há o risco físico iminente de desabamento total da estrutura carcomida pelo salitre e pelo abandono. Segundo, existe a interminável disputa judicial sobre um espólio que não possui um dono estabelecido e motivado a cuidar do bem. Terceiro, pesa a vigilância rigorosa e punitiva da lei ambiental, que considera boa parte da construção uma anomalia criminosa erguida ilegalmente dentro de uma área de preservação permanente.
Cruzar sorrateiramente os portões da mansão de Clodovil Hernandes nos dias de hoje, como fizeram recentemente alguns exploradores urbanos munidos de drones e câmeras, é embarcar em uma jornada onde a natureza tomou a decisão consciente de apagar todos os vestígios da vaidade e da glória humana. O complexo de vinte cômodos luxuosos transformou-se em um esqueleto macabro de concreto cinza e memórias estilhaçadas. A área externa causa o primeiro e mais brutal choque visual. O famoso lago artificial, que outrora exibia vida pujante, agora é um pântano sombrio, fétido e coberto por densas plantas selvagens. O detalhe que mais atinge o emocional de quem observa as imagens atuais é a ironia da “segurança” do local: para evitar invasores incautos e saqueadores de lembranças, um ganso solitário, arisco e barulhento faz a guarda diária entre os escombros da antiga área luxuosa de hóspedes. É um vigia inusitado, trágico e cômico, guardando as portas de um império que já foi protegido por sistemas de alta tecnologia e seguranças fortemente armados.
Ao forçar a entrada nos cômodos sobreviventes, a sensação de desolação e aperto no peito é inevitável e imediata. O interior está quase inacessível. O madeiramento do telhado, apodrecido pelos temporais constantes do litoral, já não existe em grande parte da casa, deixando as entranhas dos salões expostas impiedosamente às intempéries do tempo. As paredes descascadas exibem rachaduras tão profundas que parecem feridas abertas, dividindo espaço com as enormes infiltrações que criam desenhos fantasmagóricos de lodo e mofo escuro no teto que ainda resiste. Todos os quartos que um dia estamparam as capas das revistas mais famosas do país ostentando o que havia de melhor, mais caro e exclusivo na decoração mundial estão hoje sepulcralmente vazios. A imponente e pesada mobília que adornava o local foi rudemente retirada, leiloada ou vendida a preço de banana ao longo dos anos para tentar, em vão, quitar as montanhas de dívidas trabalhistas deixadas pelo espólio. Restou apenas a poeira espessa, os entulhos e a sujeira acumulada por mais de uma década.
A famosa sala de areia, onde o apresentador promovia seus teatrais jantares para convidados seletos, hoje é um cômodo pavoroso e sombrio. Onde antes pés descalços tocavam a areia limpa, hoje brotam raízes e ervas daninhas agressivas que rasgam o chão de cimento e sobem pelas colunas rachadas, buscando a luz do sol através do telhado destroçado. O outrora cobiçado vaso sanitário panorâmico, ápice do luxo e da provocação excêntrica, teve um fim melancólico e indigno: a peça original foi arrancada e arrematada de forma humilhante por irrisórios trinta reais em um caótico bazar de liquidação realizado às pressas.
Em meio a tamanha devastação, o que mais instiga a reflexão sobre o legado do artista é constatar que o único espaço que milagrosamente parece resistir com certa bravura à fúria do tempo e do abandono é, justamente, a singela capelinha erguida em homenagem à sua mãe. O pequeno altar, com o chão minuciosamente pintado à mão, ainda é perfeitamente identificável em meio ao caos. Ele permanece lá, como um minúsculo ponto de cor, de fé e de amor verdadeiro resistindo teimosamente no meio do cinza deprimente e generalizado da ruína.
O Ministério Público estadual já deixou clara a sua postura irredutível: eles exigem veementemente que toda a vasta área do imóvel venha abaixo de uma vez por todas, argumentando que a mansão é uma aberração ambiental dentro do perímetro intocável do Parque Estadual da Serra do Mar. Embora o Tribunal de Justiça tenha, por ora, negado os pedidos mais recentes de derrubada total utilizando tratores, a pressão ecológica sobre a propriedade funciona como uma guilhotina pronta para cair sobre o pescoço do que restou do espólio. Na prática, a manutenção do “status quo” é o pior dos cenários: um abandono permanentemente vigiado pelo Estado, mas sem soluções práticas para a sociedade. A casa, antes símbolo máximo de riqueza, ostentação e bom gosto, tornou-se, ironicamente, um incômodo gigantesco que todos desejam secretamente que desapareça.
Antes de ser lacrada pela força gélida da justiça e abraçada mortalmente pela mata, essa mansão foi o grande palco de um homem genial e complexo que tentou, com todas as suas forças, impor o seu conceito pessoal de luxo como lei absoluta em sua vida. Clodovil Hernandes gastou grande parte da fortuna incalculável que acumulou ao longo de décadas nas passarelas e na televisão tentando desesperadamente manter em pé um frágil castelo de cartas de perfeição ilusória. Hoje, no entanto, o contraste cruel e inexorável da realidade expõe uma verdade que dinheiro nenhum consegue mascarar. O mestre da estética, o gênio que desdenhava do que era mediano, banal e comum, que criticava impiedosamente os defeitos alheios em rede nacional, acabou deixando como sua maior e mais duradoura herança física uma ruína apodrecida e sombria.
A natureza tropical brasileira, em sua marcha lenta, silenciosa, mas incrivelmente poderosa e imparável, segue destruindo a fortaleza sem sequer pedir licença. A mansão em Ubatuba deixou de ser a suntuosa “casa do Clô” para se transformar em um pungente monumento à vaidade e à efemeridade brutal de todas as conquistas humanas. Uma cápsula de glória passada que a lei dos homens abandonou, e que as árvores, as chuvas e o vento, em perfeita e assustadora sintonia, decidiram, enfim, retomar para si. A majestosa e outrora intransponível fortaleza erguida por Clodovil Hernandes para se proteger das dores do mundo pertence agora, única e exclusivamente, ao silêncio ensurdecedor, ao pó e ao inexorável peso do tempo.
