Foi o punho dela que assinou o decreto da independência dias antes do famoso grito. Ela deu à luz uma nação, mas a nação custou-lhe a vida. A [música] mulher que já na cripta morreu em agonia. Leopoldina viveu os seus últimos anos humilhada [música] publicamente pelas traições do marido com a famosa marquesa de Santos.
Isolada no palácio de São Cristóvão, longe da sua família na Europa, [música] ela defininhou numa depressão profunda, agravada por complicações de um aborto espontâneo. Em [música] Dezembro de 1826, aos 29 anos, faleceu no meio de delírios de [música] febre, rodeados por estranhos, chamando por alguém que a ignorava por completo.
O seu corpo descansava [música] no Rio de Janeiro. Mas em 1954, durante as celebrações do quarto centenário de São Paulo, os seus restos mortais foram esumados [música] e trazidos para este frio mausoléu no Ipiranga. E este ato solene seria também o [música] início de um verdadeiro mistério.
Dizem que ao moverem os seus ossos, despertaram [música] também a sua dor. A lenda sussurra que a sua alma, marcado pelo [música] trauma em vida e perturbada no seu descanso eterno, recusa o esquecimento. Há relatos consistentes de um choro feminino abafado vindo das [música] grades de ventilação da cripta em plena luz do dia.
[música] Um lamento grave, cortante, de alguém que ainda espera por uma justiça [música] que nunca chegou. Estar na cripta imperial à noite [música] é sentir na pele que coroas de ouro não protegem ninguém da solidão. [música] O espírito de Leopoldina, segundo a lenda, não assombra para assustar, mas para ser ouvida.
Ela chora para que não esqueçamos que [a música] sob o mármore frio do monumento já uma mulher que teve o coração partido pela [música] mesma nação que ajudou a criar. A menina e a princesa. Antes da internet transformar tudo em viral instantâneo, as lendas de S. Paulo viajavam de boca em boca. E quem cresceu a visitar o Ipiranga nos anos 90, certamente já ouviu em algum almoço de domingo a história da menina e a princesa.
O relato que circulava com força entre as famílias da época conta a história de um casal que levou a sua filha, uma pequena de 6 anos, para conhecer o museu numa tranquila tarde de 1996. eram tempos diferentes, sem smartphones para distrair a atenção. As crianças olhavam para o mundo e não para [música] telas.
Durante o passeio, enquanto os pais liam as placas explicativas nos corredores do primeiro andar, repararam que a filha [música] tinha ficado para trás. Ao voltarem-se, viram a menina parada no meio do corredor vazio, olhando para o alto e gesticulando animadamente, como se segurasse a mão de um adulto invisível.
Ela ria-se e respondia a perguntas [música] que ninguém tinha feito. Achando graça à cena, o pai perguntou porque ela estava a falar sozinha. A menina correu então até eles com os olhos a brilhar daquela sinceridade que só as crianças é que têm e respondeu: “Eu estava conversando com uma rapariga bonita, aquela vestida de princesa.
Os pais trocaram aquele olhar cúmplice de adultos, certos de que a sua filha tinha uma amiga imaginária. Orgulhosos da criatividade da menina, [música] eles apenas se riram e seguiram o passeio pelo museu. A menina continuou quieta, [música] mas sempre a olhar para os lados, como se procurasse a sua nova amiga na multidão.
Foi quando entraram no salão nobre. Para quem não conhece, é lá que estão as obras mais importantes. O ambiente é solene, carregado de ouro e tinta a óleo. Enquanto os pais admiravam a arquitetura, a menina largou a mão do pai [música] e correu em direção a uma parede específica. Ela parou bruscamente diante de um ecrã imensa tentada por Domênico Fail.
O quadro é o famoso retrato da dona Leopoldina de Rabisburgo e os seus filhos. Nele, a imperatriz surge sentada com um semblante sereno rodeada pelas crianças imperiais. A menina puxou a bainha da saia da mãe com força, apontando o dedo para o figura de Leopoldina na pintura. Olha, mamã, é ela.
É a rapariga bonita que estava a falar comigo lá em baixo. O sorriso dos pais desapareceu no mesmo instante. A menina nunca tinha visto aquele quadro. Ela não sabia quem era Leopoldina e, no entanto, descreveu com precisão a rapariga vestida de princesa minutos antes de ver a sua imagem. Dizem que a mãe sentiu um frio na espinha que a fez querer sair do prédio imediatamente.
A lenda termina com uma reflexão que arrepia qualquer pai ou mãe. Leopoldina, em vida, amava desesperadamente os seus filhos e sofriu muito por estar longe deles. Á que nos corredores do Ipiranga, o espírito da imperatriz ainda procura no rosto das crianças que visitam a sua casa, o conforto dos filhos que ela deixou para trás há quase dois séculos.
Verdade ou lenda urbana dos anos 90, ninguém sabe. Mas depois de ouvir isto, é difícil encarar aquele quadro da mesma maneira. As obras do além. Entre agosto de 2013 e setembro de 2022, o Ipiranga fechou as suas portas a uma extensa reforma. Nesse período de isolamento, o monumento foi devolvido ao pó e ao silêncio.
O Museu do Ipiranga faz parte da vida dos paulistanos. São quase 130 anos de eficiência e existência. Mas sabia que o projeto inicial do edifício não previa a instalação de um museu? Quem conta-nos isso é a historiadora Cecília Helena. É muito interessante a história deste deste [música] edifício, porque este edifício foi concebido como um monumento à independência.
Ele começou a ser erguido em 1885 e só terminou mais ou menos em 1890, mas não terminou inteiramente. Ou seja, quando houve a proclamação da República, o edifício estava lá, mas digamos que o governo republicano que assumiu São Paulo após a proclamação teve que se haver com este monumento que não estava inteiramente terminado e que era teoricamente uma forma de [música] valorização e de projeção da monarquia recém derrubada.
Assim, o edifício ficou mais um tempo sem utilização e, posteriormente ele foi um adequado muito rapidamente receber o museu do estado de S. Paulo, precisamente o Museu Paulista, que foi oficialmente inaugurado em 1895. Mas como bem nos recorda o excelente trabalho de investigação do canal e podcast, o que te assombra, foi precisamente nesse vácuo que o inexplicável encontrou espaço para se manifestar.
Num de seus episódios mais perturbadores, Thiago de Souza e os seus equipa trazem à luz um relato vindo diretamente da equipa técnica, encarregada de documentar o palácio vazio. A tarefa era simples, fotografar cada centímetro das paredes nuas para registo histórico, mas um dos cliques revelou algo que a lógica se recusa a aceitar. Você tem medo de quê? As assombrações são fenómenos humanos ou paranormais? Antes do início da extensa reforma que foi afetado o museu, a equipa técnica, como parte do processo, fotografou todos os os ambientes do imenso palácio.
Um desses registos [música] captou a figura de um homem. As suas vestes brancas confundem-se com o fundo da mesma cor que o adorna e que também escondem os seus pés que parecem não estarem ali ou simplesmente não tocam no chão. Num suposto movimento, como quem está de saída da sala, encara o fotógrafo. A a sua pele é escura, assim como os seus cabelos.
[música] Os olhos não se vêm, assim como ninguém de toda a equipa técnica que foi incapaz de reconhecer ou supor alguém tão semelhante que poderia estar ali naquele momento ou mesmo ser captado pela máquina fotográfica. Acredita-se que o homem de branco não seja um espírito único, mas uma representação coletiva, um eco espiritual das centenas de anónimos que ergueram o palácio no final do século XIX.
[música] Muitos eram exescravizados, libertos pela lei áurea apenas no papel. Homens que trocaram as correntes pelo [música] trabalho pesado nas obras do monumento, carregando tijolos e argamassa [música] para construir um palácio onde nunca seriam convidados a entrar pela porta da frente.
E se o homem de branco é a alma etérea do edifício, o que foi descoberto sob o açoalho é a prova física de que o tempo dentro do Ipiranga não corre em linha reta. Ainda durante as obras, quando arqueólogos e historiadores reviravam as entranhas do palácio, o impossível se manifestou. Ao retirarem tábuas de madeira nobre, que em teoria selavam [música] o chão hermeticamente desde a inauguração do museu, os restauradores depararam-se com um anacronismo perturbador, um chinelo de borracha gasto pelo uso e remendado com a teimosia de um prego enferrujado.
Embora o ano passado tenhamos feito a série Fantasmas Imperiais e outras assomas, precisávamos de vir até aqui o Museu do Ipiranga contar algo que vai muito para além dele ser um marco paraas celebrações dos 2011 anos da independência. São os fantasmas deste lugar. Calend relatos de vultos, sons estranhos, portas a bater [música] sem ação humana, existem relatos interessantíssimos ligados exatamente à reforma.
Mas este não é o único mistério [música] experimentado durante as reformas aqui. Um outro facto misterioso que intriga até hoje os restauradores, investigadores, historiadores, é a aparecimento de um pé de uma sandália muito famosa que se encontrava entre o forro e o contrapiso do museu. Detalhe importante. Restauradores responsáveis pela obra afirmaram que não existe qualquer registo de outra reforma que este contrapiso retirado, o que explicaria facilmente a presença de um pé de chinelo com a asste pregada.
O início das obras do museu em 1885, encerrado [música] em 1890, passou a ser utilizado em 1895, mas na condição de museu São Paulo, este marca de chinelos que acabei de falar para vocês começou a fabricar os vossos artigos no ano de 1962. Assim, a presença daquele pezinho de chinelo com a aste fixa na sola de borracha por um preguinho é [música] um mistério até hoje.
Nenhuma explicação lógica [música] de como aquela sandália humilde e relativamente moderna atravessou as barreiras do tempo para se [música] alojar ali. Mas nos bastidores, onde a lógica dá lugar ao [música] mistério, uma teoria inquietante ganhou força. Lembra-se de que o homem de branco flutua sem que [música] os seus pés toquem o chão? A quem acredite que aquele calçado solitário não seja entúho, [música] mas uma oferenda ou um vestígio deixado para trás destinado àquele operário fantasma que mesmo na morte continua
[música] a caminhar descalço pelos corredores que ajudou a erguer. A casa do grito. Se o museu do Ipiranga é a coroa de pedra da monarquia. A casa do grito é a cicatriz de barro do povo. Encravada na paisagem moderna do parque, parece um erro temporal, um fragmento obstinado do século XIX que se recusou a desaparecer.
Historicamente, foi imortalizada na tela de Pedro Américo como testemunha da independência. Mas a realidade crua é que aquele local serviu durante décadas como rancho de tropeiros. Era um ponto de aterragem na velha estrada de terra que ligava o litoral ao planalto, um lugar de passagem, de negócios rudes e muitas vezes de violência esquecida.
Ao contrário do palácio, aqui não há relatos famosos de aparições ou nomes de imperatrizes. O que existe na casa do grito é algo [música] talvez mais perturbador. Uma atmosfera densa, quase sufocante. Antes de ser restaurada e virar cartão postal, a casa passou anos em ruínas, abandonada, sendo [a música] engolida pelo mato e pelo esquecimento.
Quem por ali caminha ao cair da tarde sente o peso de uma construção feita de barro em mãos humanas. Paredes que, segundo a crença popular, absorveram os traumas de uma época em que os viajantes exaustos, homens desesperados [música] em busca de refúgio, disputavam com violência por um lugar no precário abrigo.
Não precisamos de fantasmas visíveis para temer este lugar. Basta fechar os olhos. e imaginar [música] o terror da um viajante noturno ao deparar-se com esta imagem. Passaria a noite nesta casa? De volta ao palácio principal, ouve-se um som que desafia a coragem dos guardas mais céticos.
A escadaria nobre, o coração do edifício, é o palco de uma encenação invisível. Na acústica perfeita do átrio, ouve-se o som inconfundível de botas pesadas. Passos firmes, militares, com utilintar de esporas, quem sobe as escadas. A lenda diz que se tiver no topo da escada [música] e ouvir os passos subindo, não deve descer, mas esperar, pois cruzar com a eternidade no meio do caminho é olhar nos olhos de uma história que não quer ser perturbada.
[música] A verdadeira assombração. O Museu do Ipiranga [música] é mais do que um marco cívico. É um imenso psiquismo de pedra. É onde a glória e a tragédia, o imperador e o operário, [música] a imperatriz e a camponesa se encontram na democracia [música] da morte. E ao cair da noite, quando as sombras das estátuas alongam-se pelos jardins [música] franceses, algo desperta no Ipiranga.
Pode visitar o local de dia, admirar as [música] obras e o seu peso histórico, mas o verdadeiro Ipiranga só desperta quando as luzes se apagam. É nesse momento que [música] o homem de branco retoma a sua obra, que Leopoldina chora a tua solidão [música] e que os quadros parecem ganhar vida. E acredita nas assombrações do Ipiranga? Estamos ansiosos para ouvir a sua [música] opinião nos comentários.
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